Luz de Noche

Manual

2012-01-26T14:55:00.001-03:00

Siempre tuve las manos grandes. Era una característica de mi cuerpo que no me gustaba. Intentaba disimularlas, esconderlas. Hablaba sin hacer ademanes, tratando de gesticular para que la atención de mi interlocutor se posara en mi rostro y evitara esa parte del cuerpo que yo mismo rechazaba.
Un día, estando recostado, me detuve a mirar mi mano derecha apoyada sobre la almohada. Creí verla más grande. Inmediatamente, casi por acto reflejo, comparé las dos, verificando que estaban igualadas. Sin embargo, seguían pareciéndome enormes, más que de costumbre.
Lo dejé pasar interpretando el equívoco como una burla de mi percepción.
Durante el verano, un anillo que llevaba en mi anular, comenzó a apretarme y opté por quitármelo; no me quise preocupar y lo adjudiqué al calor que seguramente hinchaba mis dedos.
En el invierno me alarmé: no me entraban los guantes.
Consulté al médico. Me realizaron estudios de todo tipo, todos arrojaron resultados normales. A pesar de eso, decidí medirlas y llevar adelante un registro, a esas alturas tenía la certeza de que habían aumentado de tamaño y no era un error perceptivo. Al mes siguiente ya no tuve dudas: el centímetro indicaba que habían crecido, considerablemente. Volví al médico, que me derivó a otro; y ese, a otro. Ninguno encontraba razones ni causas de mi mal y yo entraba, lentamente, en una etapa de angustia y desconcierto.
A medida que fue pasando el tiempo, las cosas empezaron a complicarse. Mis manos continuaban aumentando de tamaño día a día y ya era muy evidente la desproporción con el resto del cuerpo. Tareas cotidianas y sencillas se volvieron imposibles. No podía utilizar el celular ni marcar un número en el teléfono fijo. Tampoco podía escribir en el teclado de la computadora. Con el tiempo ya no pude realizar ninguna tarea por mí mismo; asearme, cocinar, incluso alimentarme era algo inalcanzable, no podía manipular ningún objeto ni herramienta.
Los médicos sugirieron amputar y accedí. Cruento y doloroso pero al menos se detendría el flagelo, de todas maneras, eso en lo que se habían convertido mis manos, era algo inutilizable.
Jamás hubiera imaginado lo que ocurriría después. En una semana, como si la amputación hubiera acelerado algún extraño y diabólico proceso, de los muñones empezaron a salir sendos esbozos de manos que, en el transcurso de dos meses, adquirieron su forma definitiva y ante mi desesperación, crecían más aceleradamente que las anteriores.
Para entonces, decidí aislarme completamente del mundo, me había convertido en un engendro y, si no me recluía, terminaría siendo una atracción circense o un novedoso caso médico. Me encerré en una cabaña en las afueras de la ciudad, auxiliado por un buen amigo que me proveía de lo más necesario. Pero mis nulas posibilidades de autonomía volvían absurdo cualquier intento.
Mis nuevas manos fueron adquiriendo dimensiones monstruosas, las arrastraba por el suelo, me dolía su peso, se lastimaban y sangraban. Yo mismo caía al piso, tropezando con esos miembros serpenteantes por la cabaña.
Mi existencia se volvió insoportable, no continuaría de ese modo y como no vislumbraba otro, decidí el suicidio. No había otra solución ni tampoco otra forma, quizás lo último que podría hacer por mis propios medios sería colgarme de uno de mis dedos.

Triste

2011-12-26T19:36:00.002-03:00

Le dejé mi tristeza en la puerta. Cuidámela un rato, le pedí, ya vuelvo.
Él la hizo pasar, le lavó la cara sucia y la invitó a jugar un rato con su gato. Le hizo chocolatada con tostadas y dulce de leche. Después, la dejó tocar las teclas de su piano y le puso algunas canciones en el equipo. Mi tristeza y él se sacaron fotos, dibujaron con crayones en hojas lisas de colores y se rieron mucho con chistes tontos.
Todo eso me lo contó ella cuando la fui a buscar. Él abrió la puerta y me devolvió a mi tristeza limpia y sonriente, como nueva.
Cuando vuelva a ponerse oscura, volveré allí, a llevarla de visita.

Fiesta

2011-12-18T13:23:00.004-03:00

Aprovechando la novedad de la sección "Eventos", hago extensiva la invitación a la Fiesta Orsai+Oblogo+Mozilla en la que, junto a otros autores, participaré en la lectura de posts publicados en este blog y la revista Oblogo. La cita es el martes 20 de diciembre, a las 19:00 hs. en Orsai Bar, Humberto Primo 471, San Telmo, Capital Federal.
¡Los espero!

Inauguración

2011-12-10T16:00:00.005-03:00

Luz de Noche inaugura "Eventos", una nueva sección en la que se compartirán actividades relacionadas al ámbito de la literatura.

En su debut, entonces, los invita a la octava edición de la Orden de la Brillante Brevedad. El próximo 13 de diciembre, a las 19:30hs, en la librería La Libre, Bolívar 646, Ciudad de Buenos Aires. Participarán los escritores Raúl Brasca, María Rosa Lojo, Norah Scarpa Filsinger y la que suscribe, Giselle Aronson.

Los espero.

Noche cerrada

2011-11-28T21:48:00.001-03:00

Despertó en la madrugada, calculaba que serían las cuatro o las cinco. Se sobresaltó cuando notó la oscuridad absoluta a su alrededor, había olvidado dejar la luz del baño encendida, como lo hacía todas las noches. Recordó también que no había reemplazado la lamparita del velador cuando accionó la tecla y nada se encendió.
Se levantó y atravesó la puerta de su habitación, intuyendo el espacio. Cuando llegó al pasillo, su mano derecha se apoyó en la pared, así se guiaría hasta el baño y encendería esa luz. Pero la mano recorría la superficie fría y el marco nunca llegaba. Allí donde debía estar, no estaba. Creyendo estar desorientada, avanzó unos pasos más, sostenida por el tacto y el piso a sus pies. Nada cambió.
Se aseguró no estar soñando e intentó una alternativa: regresar a la cama. Se dio vuelta y rehizo el camino hacia la habitación. De nuevo, el muro se volvió interminable.
Entonces, encerrada en la negrura infinita, apoyó la espalda contra la pared, se deslizó hasta el suelo y así se quedó, abrazada a sus piernas, a esperar el día.

Enlazo el micro Apagón de Realidades para Lelos, quien lo compartió en uno de los comentarios de esta entrada. Es asomborosa la sincronización que podemos alcanzar, a la distancia y en el tiempo.

Puede fallar

2011-10-22T22:48:00.001-03:00

Sabía que el público esperaba expectante su salida triunfal. Los escuchaba murmurar, allá adelante, frente al escenario, preguntándose si lo lograría.
―Maldita vida tecnológica―, pensó el escapista. Claves para las cuentas de mail, homebanking, la alarma de la casa, para la notebook, el celular, claves para las redes sociales, para el cajero automático. Tantas letras y números para todo y ahora, atrapado y con poco oxígeno, no podía recordar la contraseña de la puerta del cofre.

Trampa

2011-10-16T22:42:00.002-03:00

¿Cómo había caído allí si lo único que había hecho era espiar desde lo alto? Algún mal movimiento, quizás. ¿Cómo haría para escapar? Tenía poco tiempo para idear un plan, algo que la saque de ahí antes de que todo empeore.
Estaba empantanada en ese líquido denso, caliente como un lodazal que despedía una mezcla de olores extraños e insospechados y emanaba un calor excesivo; vapores pesados se elevaban y le hacían más difícil respirar.
Por más fuerza que hiciera, no podía despegarse de esa espesura olorosa. Todo su cuerpo sucumbía a los movimientos y cada vez se hundía un poco más. Por más que se hiciera oír, nadie interpretaría su pedido de ayuda.
Un cierto presagio la alarmó, cuando notó que la quietud se instalaba en su charco caliente. Confirmó que el fin se acercaba cuando un alarido hizo temblar sus alas sucias. La misma voz fue la que llamó con insistencia al camarero.
El recorrido de vuelta a la cocina fue su viaje final.

Fonética

2011-09-21T11:25:00.005-03:00

Hacía un rato ya que había llegado a El Cairo. Esta vez me tocaba sobre Santa Fe. Había tomado como costumbre alternar la ubicación de la mesa elegida. Un día buscaba lugar sobre la vidriera de Sarmiento, al próximo sobre Santa Fe.
Promediaba la escritura de mi novela y, como era mi costumbre también, la protagonista defenestraba al personaje masculino en el diálogo que en ese preciso instante estaba escribiendo: “Sos un boludo”, fueron las palabras elegidas. Cuando estampaba el punto en la frase, escuché una voz conocida. El Negro se sentó a mi lado y me aconsejó:
―Ponele “pelotudo”, no vas a comparar. Tiene otra fuerza, otra sonoridad, es una cuestión de contextura física. La diferencia la da la “t”. PeloTudo. No me vas a decir que no resulta más ofensivo.
Sonreí y se levantó:
―Me voy antes de que me vean los galanes, después van a decir que ando levantando minas desde el otro lado.
Y se fue, sin que nadie lo vea, por Sarmiento.

Este microcuento ha participado de la convocatoria "Homenaje a Fontanarrosa" de la página Cuentos y más

Liberación

2011-09-03T12:57:00.001-03:00

Cada anochecer, el último de los terapeutas se retira, apaga las luces y cierra la puerta de los consultorios. Entonces, salen de sus escondites las voces de los pacientes, ecos y reverberaciones de los discursos desplegados.
Y ya sin represiones que encadenen, sin mandatos que acorralen, sin negaciones que desatiendan; fuera de cualquier ley ni bajo control de autoridad alguna, las voces emprenden bacanales, orgías, banquetes y aquelarres. Libres, inconscientes, hasta la mañana siguiente, cuando se esfuman y desaparecen.

Cuenta regresiva impar

2011-08-27T16:00:00.002-03:00

49- Reemplazo
Duermo. Sueño algo y me despierto. Vuelvo a dormirme. Al despertar, quiero recordar el sueño y no lo logro.
Duermo. Luego me despierto. Una idea para un cuento se me ocurre. Quiero dormir y escribir el cuento más tarde. No lo logro.
Pronto mis cuentos sustituirán a mis sueños.

47- Telúrico
Si las vacas hubieran tenido raciocinio, habrían comprendido por qué en la madrugada, antes de que amanezca, el Zoilo apareció por el corral poniéndole un camisón a cada una, al tiempo que pronunciaba:
- A mí no me va a venir a discutir los dichos, esa mocosa.

45- Mini obra en tres actos con moraleja
Introducción:
El sentencia: "Sos la mujer más fuerte, valiente y caprichosa que conocí en mi vida"
Nudo:
Veinte días después, él la deja.
Final:
Ella concluye que tales atributos la transforman en una mujer fácilmente abandonable.
Moraleja:
Tus virtudes pueden convertirse en tu propia trampa.

43- Otro caso
Tras esa mañana en que Gregorio Samsa se despertó, convertido en un monstruoso insecto, durante mucho tiempo se lamentó por su suerte. Lo que desconocía es que años más tarde, sería el único vestigio de humanidad que sobreviviría a la tercera guerra nuclear.

41- Uno de nosotros no puede estar equivocado
Lo que todavía no sé es si el que está en lo cierto es mi compañero que me aseguró que los paracaídas tenían certificado de calidad o yo que intuyo lo que pasará si sigo tirando de la cuerda, sin resultados.

39- Reverberación
Al principio, me preocupaba que mi propia imagen no se reflejara en el espejo del baño. Luego me tranquilicé cuando una mañana descubrí, que, a pesar de esa ausencia, el otro lado me devolvía el eco de mi voz.

37- Escaleras
Escher me ha invitado a pasar unos días en su casa. Esta mañana, apenas llegué, el criado me avisó que el anfitrión me recibirá con una generosa comida el comedor del segundo piso. Temo quedarme en ayunas.

35- Otro caso más
Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el Coronel Buendiano Aureldía, máximo líder del Movimiento de Liberación Esquimal, había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el barro.

33- Intercambio de pronombre.
No es lo mismo:
Desde que leí su libro, cualquier cosa que yo escriba me parecerá una porquería
Que:
Desde que leí su libro, cualquier cosa que usted escriba me parecerá una porquería

31- Palabricidio
Aprovechando el descuido del escritor quien olvidó poner el punto final, las palabras de la frase, complotadas, empujaron a la última. La pobre cayó, muriendo estrellada contra el pie de página.

29- Esto no es un cuento
Les confieso que este fue el último cuento de esta cuenta regresiva, que hace mucho tiempo escribo. Para este entonces, no se me cae una idea más. Sepan disculpar

27- Lo que la Biblia no te cuenta
Lo que el inocente de Dios no sabía era que, en el preciso instante en que él dijo “Hágase la luz”, Aladino estaba frotando la dichosa lámpara.

25- Creador twittero
Al séptimo día, al ver Dios su creación, se dio cuenta de que lo había logrado en ciento cuarenta caracteres con espacios. Como este cuento.

23- Hallazgo
La prueba de que los hombres han quedado fuera de la historia es que hubo un siglo XX pero no un siglo XY.

21- Saturación
Es el límite entre la esencia y la invasión, frontera entre la identidad y la alienación.
Es no esperar tiempos ajenos.

19- Inteligencia artificial
Todo el mundo ratoneril festeja el lanzamiento del nuevo producto tecnológico: un práctico dispositivo para la computadora llamado "man"

17- Diferencia grafemática
No es lo mismo “El hombre desoyó a su mujer” que “El hombre desolló a su mujer”

15-Inocencia perdida
Cuando desperté, aquella mañana de Reyes, al mirar mis zapatos, mi padre todavía estaba allí.

13 – Muerte
Lastima con el dolor que da la certeza de lo que nunca volverá.

11- Cuando el productor de Discovery Kids despertó, Barney todavía estaba allí

9- Quizás cuando todo pierda sentido, pueda aparecer algún significado

7- Retorcida
Ella fingía los orgasmos. Simulaba no tenerlos.

5- Ni siquiera escucha mi silencio.

3 – Historia del hombre perfecto.
No hay registros

1- Lo que pensé cuando te vi aparecer en mi casa con la valija
¡Chau!

Dócil

2011-08-19T00:15:00.000-03:00

En su mano, me dejo llevar. Como si estuviera hecho a su medida, sus dedos apenas me rozan y con esa sola caricia puedo ejecutar todo lo que me pida. A través de su piel me transmite sus deseos y obedezco, urgente.
Cuando me pulsa, no dudo, soy lo que ella quiere que sea, hago lo que solicita, soy esclavo de su tacto.
Y siempre, cada día, caigo en la ilusión de creerme suyo hasta que, poco antes de la medianoche, se despega de mi carcaza, me guía hasta la tecla de inicio y con su último toque sobre mí, cliquea “Apagar”.

La otra historia

2011-08-08T23:25:00.003-03:00

Laertes, querido padre:
Le envío esta carta con mi mensajero personal, quien seguramente llegará antes que yo.
La guerra de Troya ha concluido, con esta misiva también se anoticiará de nuestra victoria. Ya le narrarán los que regresen, los nuevos métodos y las originales estrategias que utilizamos; estoy seguro de que mucho se hablará al respecto y por un tiempo prolongado.
Demoraré mi retorno, padre. Gracias a Zeus, diez años he invertido en esta lucha, excusa que me ha sido concedida para no volver a enfrentar mis deberes de esposo. Usted conoce sobradamente las penurias domésticas y querrá para su hijo otro destino.
Me tomaré otros diez años para mi viaje de vuelta. Ya he estudiado el itinerario: Cicones, Lotófagos, quizás haga alguna escala en la Isla de los Cíclopes, también Circe y, sin duda, visitaré la Isla de las Sirenas; me intrigan esas criaturas.
Este hijo suyo le ruega ayuda, por su salud espiritual. A través de mi mensajero, me he anoticiado de que mi esposa aduce estar tejiendo una prenda para esperar mi llegada. El favor que le solicito es que usted, Padre, intervenga en la producción de hilados de Ítaca y reinos aledaños. Puede utilizar sus influencias para impedir la provisión de hebras, hilos, lanas, fibras de cualquier tipo. Quizás hasta podría contratar alguna cuadrilla que saquee y extermine el ganado ovino. Con esto bastará, aunque estoy seguro de que mi mujer, en su orgullo, se justificará diciendo que en realidad, desteje durante las noches. Ya conocemos su tozudez y ese capricho incomprensible de esperarme, inútilmente.
Espero el éxito de esta otra batalla, Padre mío.
Nos encontraremos a mi regreso.
Un abrazo de su hijo que lo venera

Poco creíble

2011-07-31T16:23:00.001-03:00

No, querido, no puedo leerte la novela. ¿Para qué? ¿Que le dé una oportunidad al texto? ¿Vos querés que yo crea que sos escritor, te viste? No, no me mires así. Decime si no tengo razón. Vos no podés ser escritor, nene. Primero, vestido de traje, no me da el target. Tan peinado, tan afeitado. Los escritores son desprolijos y bohemios. Mirá Macedonio Fernández, un solitario. Yo vi el auto en el que llegaste, tus zapatos, esos gemelos. Los verdaderos escritores son distintos, más humildes. Por ejemplo, Cortázar vivió en pensiones de cuarta en Buenos Aires y pasó hambre en París. Tolstoi abandonó la escritura, se hizo vegetariano y se fue a vivir al campo.
Seguro estás bien casado, ¿no? Tampoco te sirve. Ahí lo tenés a Bioy Casares: un mujeriego declarado.
Todos tus títulos no te ayudan. Arlt dejó la escuela y se hizo autodidacta.
A ver, ¿algún exceso en tu vida? ¿Que ni siquiera fumás tabaco? No, pibe. Fijate Faulkner, alcohólico; Poe consumía drogas. En su haber también cuenta que se casó con la prima de trece años. Hemingway fue corresponsal de guerra y vivió en Cuba. Borges tenía una relación extraña con su madre, sin contar que andaba ciego por la vida. Tu experiencia más vertiginosa fue el viaje de egresados a Bariloche.
¿Alguna rareza? Kundera fue comunista; Kafka, judío.
¿Algo más drástico? Tenemos a Kawabata que se suicidó, si vamos al caso.
Te soy sincero: si querés que realmente te considere un escritor y lea tu novela, buscate un dato excéntrico. ¿No tenés en tu familia algún antecedente psiquiátrico?

Diez versiones del desencuentro

2011-07-27T15:11:00.002-03:00

Versión 1: El atajo
―Te quiero, José.
―Yo no sé lo que quiero.

Versión 2: Negación del yo
―Te quiero, José.
―Yo no soy José.

Versión 3: Conflicto de identidad
―Te quiero, José.
― …..
―¿Vos sos José?
―No sé.

Versión 4: La huida
―¡José! ¡José! ¡JOSÉ!

Versión 5: La anticipación
―Escuchame, José.
―Yo no.

Versión 6: La indiferencia
―Te quiero, José.
―¿Eh? Ah, sí, dos a cero.

Versión 7: Anticipación errónea o Cola de paja
―No sé, Marta. No sé si te quiero, si no te quiero, no sé qué quiero.
―Yo iba a preguntarte si sacaste la ropa de la soga.

Versión 8: La fugacidad del pasado
―Te quiero, José.
―Yo no sé lo que quiero.
―Pero la semana pasada me dijiste que me querías.
―La semana pasada sabía qué quería.

Versión 9: La sanata literaria
―Te quiero, José.
―……
―¿No vas a decir nada?
―Mi silencio tiene el valor de las palabras.

Versión 10: La incomprensión
―Te vas, José.
―¿Pero qué te dije?

Itinerario

2011-07-17T20:23:00.001-03:00

Entonces,
como arrepentida,
como pretendiendo libertad
cae en picada
desde la punta de mis labios
rebota en el pecho
desciende y estalla
en la punta de mi pie.
Levanto la palabra que no dije,
que elegí no decir
y la guardo
en el silencio del bolsillo
de mi saco azul de lana
con capucha.
Sé que seguirá allí
cumpliendo su vocación
perseguidora. Taladrándome,
aprovechando la tregua
de mi tiempo.
¿Acaso Silvio no sabía
adónde van esas palabras?
Van trepándose por los ojales,
en los ruedos y pespuntes.
Se camuflan entre hebras,
escalan cordones,
se esconden en los pliegues
y llegan, temprano o tarde,
de nuevo a la boca, a esperar
el vuelo que la voz le debe.
Pero ahora, tengo mi palabra no dicha,
presa en el bolsillo.
Aprovecho la tregua
que me da
su tiempo
de silencio.

Burocracia

2011-07-13T21:07:00.002-03:00

Estimado amigo:
Debido a los múltiples incidentes que en los últimos tiempos nos han involucrado en numerosos malos entendidos, equívocos y confusiones, mis compatriotas han decidido ponerse en contacto con Ud. a través mío, a fin de informarle que, a partir de ahora, realizaremos una modificación en la modalidad de nuestras comunicaciones.
He tenido el honor de ser designado representante oficial de mi comunidad, con la digna misión de ser el encargado de interceder en los mensajes que intercambiamos periódicamente.
Es por ello que, a partir del día de la fecha, para contactarse con cualquier miembro de nuestra congregación, deberá acudir a mi persona que, de manera análoga a su función, oficiará de mediador entre las dos sociedades a ambos lados de la Gran Frontera.
Sin más y agradeciendo su atención, lo saluda eternamente

Lic. Osvaldo Spectrum.

Presidente de la Comisión para la Difusión de Espíritus en Contacto.

El escritor

2011-07-03T22:29:00.003-03:00

Hace muchos años ya que el escritor viene construyendo una imagen de sí mismo ante el mundo. De manera detallada, precisa, estudiada, ha logrado que todos le crean.
Desde hace mucho tiempo, mientras engendra magníficas obras literarias, se niega, sistemáticamente, a aparecer en público.
Nadie conoce su rostro, utiliza un avatar ficticio, una caricatura que ni siquiera se acerca a su verdadera apariencia.
Sus libros llegan a los lectores sin mediar presentación alguna. Responde a entrevistas sólo por vía telefónica o a través de mails. No asiste a conferencias, encuentros artísticos, ni siquiera se hace presente en las ceremonias que, en todo el mundo, se organizan en su honor y homenaje.
¿Cuál es la causa del enigma? ¿Por qué el escritor nos priva de la imagen de creador de tantos éxitos literarios?
Muchos creerán que ese halo de misterio es una estrategia para alimentar su fama. Se equivocan. Es algo más simple y no tan glamoroso: el escritor no sale de su casa, simplemente porque su esposa no le da permiso.

Cruz

2011-06-25T16:53:00.003-03:00

Por aquello de la intertextualidad. Perdón, Maestro

Que la historia es una ficción más, ya está dicho.
Que historia y ficción conspiran para proteger a los protagonistas, si no se sabe, se imagina.

La noche del 12 de julio de 1870, Tadeo Isidoro Cruz no desafiaba ningún destino, ni desplegaba muestra alguna de libertad.
Jamás se opuso al ejército que perseguía a Martín Fierro, ni se solidarizó en gesto fraterno en la defensa del gaucho desertor. Simplemente, Cruz nunca conoció a Fierro.
¿En qué entreveros del tiempo se encontraba, entonces?
Desde hacía unos meses, Cruz frecuentaba la mansión de Prilidiano Pueyrredón. El pintor le había pedido cortésmente, que posara para un retrato. En esa época, su obra se centraba en la temática gauchesca.
Falsas son las afirmaciones que mostraban a Cruz como desconocedor de la ciudad. Cada semana, la cita se concertaba, impostergable, en la casona de San Isidro. A medida que se superponían las pinceladas, se formaba un vínculo algo extraño entre los dos hombres.
El 12 de julio de 1870, moría, en efecto, el gaucho. Pero no como figura escrito.
¿Quién creería la verdad? Que un hombre con la sensibilidad de un pintor fuera capaz de un crimen y que ese pintor fuese el hijo del mismísimo General Juan Martín de Pueyrredón.
Tampoco nadie desearía el desconcierto de ver arrasada toda la rudeza de un sujeto como Cruz, fiero, con el coraje de quien conocía los rigores de infinitas noches al sereno y al margen de toda civilización, reducido bajo las manos de otro que sólo sabía empuñar pinceles.
Sin embargo, las crónicas quisieron ocultar el escarnio de cada uno.
La fatídica noche de julio, moría en la lujosa estancia de San Isidro, el gaucho Tadeo Isidoro Cruz, asesinado por el arquitecto y pintor Prilidiano Pueyrredón, en oscuras circunstancias.
Años después, un criado de la casa confesaría a un servidor el verdadero móvil: el pintor no podía soportar que Cruz, en la niebla de la ginebra, lo llamara, sin escrúpulos y frente a toda la servidumbre, “El Prili”.

Falsa niñera

2011-06-13T08:37:00.001-03:00

El pasado 2 de marzo, efectivos de las fuerzas policiales, dieron captura a una mujer joven que, tras ser contratada como niñera, se dedicaba al robo de familias pudientes de la ciudad.
Se presupone que contaba con la ayuda de un sujeto que se desempeñaba como destapador de chimeneas, caños y afines.
En el allanamiento que se realizó en el domicilio de la mujer, se encontraron objetos de valor, dinero y joyas.
Mary Poppins, tal como se la conoce en el mundillo del hampa, declaró haber sustraído estos objetos, escondidos en su paraguas.

Desalojo

2011-06-07T14:01:00.001-03:00

Ayer vinieron. Arrasaron con todo. A plena luz del día destruyeron mi morada. No les importó el trabajo que me tomé en construirla, tampoco que en ella estuvieran mis criaturas, ni siquiera la que está por nacer. Echaron abajo mi familia, mi hogar y mi alimento.
Nada pude salvar, más que a mí misma. Me he quedado sola. A pesar de la devastación, comenzaré todo de nuevo, quizás en otro lugar.
Han derribado todo de un plumazo: ni mis ocho patas alcanzaron contra ella y su plumero.

Los destinos ajenos

2011-06-01T19:46:00.005-03:00

Hace un mes, un hombre extraño vino a mi estudio, quería hablar urgente conmigo. Dijo ser uno de los personajes de la novela de un escritor que yo no conocía. Estaba desesperado, su autor no se dignaba a elegirle un propósito en la trama, una razón que justifique su existencia y lo iguale a sus compañeros de saga.
Tanta pena me dio el sujeto, que en treinta días le escribí una historia en la que él era el protagonista.
De nada me sirvió la piedad literaria. Esta mañana recibí una notificación del juzgado: me acusan de plagio.

Inspirado en "Propósito" de Esteban Dublín

Alfabético

2011-05-30T00:35:00.004-03:00

―Ayer volvió.
―¡Bien, lo lograste!
―Claro, si yo sabía que más de un fin de semana no podía estar afuera de casa.
―¿Dijo algo?
―Explicó que volvía por los chicos.
―Falso.
―Gracias por tus consejos, no sé qué hubiera hecho sin ellos.
―Hubieras hecho lo que hace cualquier mujer cuando su marido se va, pensar cómo hacerlo volver, hicimos lo correcto.
―Intentó tener intimidad, luego.
―¡Ja, ja! Es un caradura.
―Kilómetros de distancia tenemos en el medio.
―¿Le hiciste de comer algo rico, como habíamos quedado?
―Me costó, pero cociné
―No importa el costo. ¿Qué preparaste?
―Ñoquis, es su comida preferida
―Otra como ésta y no hay perdón
―Por un momento creí que no iba a volver
―¿Qué te hizo cambiar de opinión?
―Razoné y me di cuenta que él no puede vivir solo, sin el dinero que mi familia le facilita.
―Sin sus viajes, sus artefactos tecnológicos, su auto cero kilómetro.
―Te imaginás que no podría tener ese estilo de vida pagando un alquiler, sin el apoyo de la familia
―¡Un horror!
―Voy a olvidar que se enamoró de otra. O engañarlo con alguien
―¿Walter? ¿Era tu profesor de qué cosa?
―Xilografía. No creo que él se entere
―Ya sabemos muy bien qué tipo de hombre es tu marido
―Zombi

Tarea escolar

2011-05-23T21:03:00.002-03:00

Es la tarea de Ciencias, me dice, lo hice tal como indicó la maestra, tenía que llevarlo hoy a la escuela, mamá. Insiste. Y no puedo convencerla en su responsabilidad de alumna aplicada. No logro conmover su inocencia de ocho años por más que le explique que eso que el mes pasado era un experimento en una botella, hoy engulle todo lo que encuentra a su paso, nos ha vedado a toda la familia el acceso al jardín y amenaza con entrar a la casa con intensos bufidos, arañando puertas y ventanas.

Drástico final

2011-05-14T16:17:00.001-03:00

No bastó el compromiso que había asumido con el momento contemporáneo, ni la rigurosidad con su tiempo. No alcanzaron su respeto a las pautas de la época, el sostén sin pausa del ritmo, la exactitud en el aviso de alarma solicitada.
A pesar de haber marcado cada instante, a pesar de su casi eterna y convencida vocación de traductor de segundos, horas y minutos, terminó sus días de una manera injusta: víctima de un madrugador contrariado, estrellado contra la pared del dormitorio, desparramadas sus agujas, los números esparcidos por el piso y el vidrio frontal hecho añicos.

Bisensible

2011-04-15T19:46:00.002-03:00

Alegría y tristeza: no conocía otro sentimiento.
Nunca se enteró de que existían la desesperación, la ansiedad, la angustia, el asombro. No llegó a atisbar desolación, esperanza, impotencia. No sabía de miedos, ni de incertidumbres, ni recelos.
Tampoco pudo sentirse maravillado, aturdido, asustado, desconcertado, confundido.
Desconocía el dulzor de la nostalgia, el sopor de la resignación, el nudo de la rabia, el estruendo del deseo.
Muchos pueden afirmar que con la alegría y la tristeza le bastaba para ser feliz. Yo no lo creo.
Jamás se enamoró. ¿Quién puede ser tan inocente de creer que con esos dos únicos sentimientos, alguien puede llegar a conjeturar sobre el amor?.

Cuentos para no matar y otros más inofensivos

2011-03-17T11:13:00.003-03:00

Un día abrí un blog y empecé a escribir. Cuatro años después, tras un recorrido más que fructífero, me encuentro frente a esta pantalla, a punto de tipear una noticia que me llena de felicidad:

El sábado 9 de abril, a las 20 hs. presento mi libro Cuentos para no matar y otros más inofensivos de Macedonia Ediciones. En la Antigua Imprenta de la UGC2 de Haedo, en Av. Rivadavia y Estrada.

A quienes me acompañaron en la virtualidad durante todos estos años, muchas gracias por compartir. A los que quieran y puedan participar con su presencia física, los espero.

La casa de al lado

2011-03-07T21:18:00.003-03:00

Hace más de treinta años, la hija de mi vecino Don Armando, se casó y se mudó al cuartito del fondo de la casa paterna con su marido.
De a poco, fueron construyendo su pequeño hogar sobre el techo de la casa del viejo que permitía una planta alta cumplida y espaciosa.
Cocina, baño y una habitación bastaron para la estrenada parejita durante tres años, hasta que llegó la primogénita y entonces volvieron las palas, los picos, los baldes para alzar una habitación más y un pequeño comedor. Suerte que, tres años más tarde, nacería otra niña y así la instalarían en el mismo cuarto. Eso sí, ya se hacía indispensable una escalera exterior por la que entrar a la planta alta; cuatro personas eran demasiado para atravesar la casa del abuelo. Don Armando envejecía y, a veces, se mostraba molesto cuando su paz senil era interrumpida.
Dos plantas y escalera, la casa de al lado ya era otra.
No mucho tiempo transcurrió hasta que el tercer hijo, esta vez varón, apareciera para completar la familia. Otro ambiente se agregaría, el niño necesitaba su propio espacio, como era lógico. Aprovechando el impulso, sumaron un tercer piso que oficiaba de terraza. Sin embargo, mirándola con objetividad, la casa no era más que una acumulación de injertos y agregados edilicios al ritmo de la planificación familiar.
Pasaron los años y, un día, mi vecino Don Armando murió. Luto mediante, la casa de al lado volvió a sufrir su ya periódica mutación de albañilería, pero esta vez algo más drástica. Sólo las paredes perimetrales fueron respetadas. La gran reestructuración unificó todos los ambientes y dejó como resultado una planta baja completamente modificada, con una cocina comedor, toilette, cochera para auto, consultorio para la hija mayor que ya promediaba la carrera universitaria. En el segundo piso se conservaron las tres habitaciones de siempre, redecoradas con las nuevas tendencias de diseño y con sus infaltables vestidores. El baño fue ampliado para albergar el jacuzzi. En la parte superior, la terraza sumó un glamoroso patio de invierno vidriado en su totalidad.
Los tres hijos crecieron, la prosperidad de la familia se hacía evidente. Cada varios meses, el desfile de albañiles retomaba su tarea: se agregó una pileta en el jardín, una entrada techada al costado para el auto del menor -que ya conducía—, pintura e iluminación nuevas y renovación de todos los pisos, más las baldosas de la vereda.
El tiempo hizo que los hijos un día partieran a formar sus propias vidas. La pareja de vecinos quedó con todo el caserón vacío. Sin dejarse acobardar por el retiro, convirtieron a la planta baja en un local de ropa que ambos atendían. Tuvieron mucho éxito: al año compraron la casa lindera y armaron una galería con una decena de salones de varios rubros comerciales. Sumaron pisos a la galería y, aprovechando la muerte de otro vecino, compraron el inmueble a los deudos.
Lo que era la casa de al lado se transformó en un pequeño mall de locales comerciales y cocheras, coquetamente dispuesto. La dinámica del barrio ha ido mutando del sosiego de la siesta al ir y venir de transeúntes, clientes y autos a toda hora, días hábiles y fines de semana.
Esta mañana, cuando salía para mi trabajo, la vecina tocó timbre y me preguntó si, a mi regreso, podía conversar un minuto conmigo.

Tiempos modernos

2011-02-06T13:26:00.003-03:00

Mientras él elegía quedarse en su espaciosa casa, con su vida pequeña, su automóvil elegante y sus espléndidos adminículos tecnológicos, ella decidió partir a librar su guerra personal, desafiar designios vetustos, pulverizar fantasmas molestos y descartar destinos que pasaban de lo romántico a lo ridículo.
Penélope archivó el tejido infinito, terminó con Odiseo y anunció su relación con el pretendiente que mejor la había cuidado y más libertad le proponía.
Últimamente, en Ítaca, las mujeres están muy cambiadas.

Estricta política

2011-02-03T19:05:00.000-03:00

Durante meses mantuvieron con vida artificial a su esposa clonada. La mujer original de Gutiérrez permanecía en coma en el hospital desde hacía un año.
Por alguna falla que los ingenieros no supieron prever, el símil no pudo siquiera equiparar a su ejemplar humana; la manipulación genética tenía un mínimo margen de error. Mínimo, pero posible.
El clon no tenía los encantos físicos de la Sra. Gutiérrez, la elegancia de su actitud, la suavidad de sus gestos, la agudeza de su inteligencia ni la intensidad de sus sentimientos.
Meses más tarde, la mujer originaria despertó del coma con serias secuelas neurológicas. Los médicos aseveraron que jamás volvería a recuperarse.
El Sr. Gutiérrez reclamó a la Administración Nacional de Registro de Clonaciones. Buscaba resarcimiento por el desperfecto y que le otorgaran una nueva mujer artificial.
-Con dos esposas vivas no accede a la posibilidad de otra clonación. Usted lo firmó en el contrato.- fue la respuesta que obtuvo del funcionario a cargo.- Tenemos una estricta política de protección demográfica, los índices de superpoblación actuales son insostenibles.
Gutiérrez tenía que elegir.

Navideños

2010-12-25T12:48:00.003-03:00

Justo

Un único regalo! ¿Teniendo la posibilidad de pedir más, sólo se conforman con un único regalo? Y me tengo que apurar, porque no llego. Además estoy fuera de estado, con esta panza y este traje ridículo y caluroso que la historia me adjudicó. Ahora, me pregunto, ¿dónde dejo el regalo?, porque dudo que el mail del comité editorial tenga chimenea.
¿Me permitirán participar del especial, siendo yo mismo uno de los temas de convocatoria? Este sí que será un micro autorreferencial, por donde se lo mire.
Mejor me apuro, tengo poco tiempo, un único regalo y, exactamente, cien palabras.

Microrrelato seleccionado en el tercer puesto de la Convocatoria navideña de la Revista Internacional Microcuentista

Inocencia perdida

Cuando desperté, aquella mañana de Reyes, al mirar mis zapatos, mi padre todavía estaba allí.

Microrrelato seleccionado en el quinto puesto de la Convocatoria navideña de la Revista Internacional Microcuentista y en Microcuentos navideños de Letras de Chile

Supuesto

– ¡Soy Papá Noel! ¡Créanme! ¡Soy Papá Noel! – gritaba el hombre vestido acorde a sus declaraciones desgañitadas.
En vano intentaba zafar de los inclementes enfermeros de la Clínica Psiquiátrica Municipal, quienes estaban acostumbrados a maniatar y escuchar alaridos. A ellos ya no les sorprendían los supuestos Napoleones, los Bill Gates ficticios, las pretendidas Marilyn Monroe, tampoco los autoproclamados asesinos de Gandhi. Era de esperar que esa Nochebuena apareciera quien se crea Santa Claus.
Lo que sí asombró al personal del neuropsiquiátrico fue escuchar en los noticieros, en la mañana del 25, que esa noche ningún niño del planeta había recibido su regalo.

Último deseo

2010-12-08T15:52:00.000-03:00

Adivinando esos instantes como los últimos días vitales, en un momento de lucidez, la mujer llamó a su esposo y aferrando su mano, pidió:
— Quiero que mi cuerpo sea ceniza, volar por el aire, que todos puedan aspirar, al menos, una partícula de mi esencia. Prometelo.
Durante dos días, él se dedicó a investigar procedimientos, estudiar técnicas, recolectar materiales.
Luego de la inexorable muerte, el hombre cumpliría con aquel deseo final, convirtiendo el cuerpo de su esposa en fragantes y volátiles sahumerios.

Bifurcación

2010-11-11T19:54:00.001-03:00

¿Y ahora?

Retrato

2010-10-23T12:50:00.001-03:00

Él es verde.
No es extraterrestre, ni Shrek, ni duende, ni Hulk.
No es vegetariano ni ecologista.
De madre amarilla y padre azul o quizás al revés.
Diseñado en esa gama de colores, se mezclan el verde vidrioso de sus ojos, verde manzana de su boca, verde salvia de sus manos, verde limón de sus palabras, musgo, risa, aceituna, viento, mate, lazo, bosque, ola, cerca.
Y huele a hiedra que me ha enredado.

Literalidad

2010-10-07T21:44:00.000-03:00

— Sos mi inspiración — le dijo, mirándola a los ojos.
Luego, con un amplio movimiento de tórax, inhaló profundamente hasta que la última partícula del cuerpo de su amada se perdió en la oscuridad de sus pulmones.

A destiempo

2010-09-26T23:09:00.001-03:00

Siempre supe que así como venía, se marchaba.
Aprendí a conocer sus días predilectos, sus horarios. Ansiosa lo escuchaba llegar.
Lista y preparada, adivinaba el momento exacto en que escucharía el sonido que anunciaba su regreso.
Pero esta noche, algo quiso que me distrajera, algo que no sé precisar.
Cuando miré el reloj, desesperada, me lancé a la calle.
Estática, de pie en la vereda y con la bolsa en la mano, me quedé mirando al camión recolector, doblando la esquina.

Mejor no

2010-09-02T14:40:00.001-03:00

No hace falta Martita, te lo vengo diciendo hace rato ya. No necesitás trabajar. ¿Para qué? ¿No tenés acaso todo lo que te hace falta? Ropa, comida, remedios, una casa. ¿Qué más querés, Martita?
Con mi sueldo alcanza, querida. Yo te doy todo lo que precisás, yo puedo mantenerte a vos y a toda la familia. Nunca les faltó nada y nunca les faltará.
¿Qué tenés que buscar afuera que no encuentres en tu propio hogar? Acá tenés todo. Te podés divertir mirando la tele, escuchando la radio. Además te entretenés con los chicos y la casa ¿No te la pasás diciendo que siempre hay algo que hacer en esta casa?
Porque, Martita, pensá: ¿Quién se ocuparía de todas las cosas que vos hacés acá? Nadie podría reemplazarte, ninguno de nosotros haría tan bien las tareas del hogar, mi vida. Sos tan buena ama de casa, tan buena madre, sería imposible.
¿Qué ganarías trabajando? Al contrario, nena, estarías más cansada todavía. Llegar y ponerte a laburar acá, no podrías, no. Y por unos pocos pesos roñosos. Porque decime una cosa: ¿de qué trabajarías vos? Si no sabés hacer nada, Martita. Lo tuyo es la casa y los chicos, vos naciste para ser ama de casa. Tu lugar está acá adentro.
Además, la calle está muy peligrosa. ¿O no mirás los noticieros? Acá estás segura. Pasan muchas cosas hoy en día, no quisiera ni pensar que te cruzaras con algún depravado en el colectivo o en el tren. Está lleno de esos locos que se aprovechan de las buenas mujeres. Como vos, Martita.
No hace falta que trabajes.
Vos te quedás en casa, Marta.
En casa.
¿Entendiste?

Equivocado

2010-08-28T00:39:00.000-03:00

Pretende ser mi príncipe azul. Ignora que soy anarquista y daltónica

Escape

2010-08-18T09:32:00.003-03:00

Su cuerpo, su corazón, es su cárcel. Una jaula en la que cada barrote es un latido. Las pulsaciones se suceden en forma caótica, caprichosa, con un ritmo antojadizo que lo mantiene preso, aferrado a una existencia que no conserva los rasgos de una vida.
Él espera, impaciente, que los latidos se espacien, dilaten su frecuencia y, entre cada pulsar y el que le sigue, aprovechar el espacio que le permita, al fin, escapar.

Tiempo de relax

2010-08-04T11:31:00.000-03:00

Cansado de una jornada laboral intensa, se desplomó en la cama. Si bien no sentía sueño, necesitaba relajar su cuerpo tensionado. Pensó en practicar el ejercicio aprendido en las clases de yoga, “veintiún segundos” lo llamaba el profesor, en virtud de su duración.
Para facilitar la concentración y el control del tiempo, buscó el reloj de la mesa de luz, su tictac sonoro le serviría para la tarea. Cerró los ojos y enfocó en el objetivo: relajar cada parte de su cuerpo, eliminar toda contractura y lograr el alivio deseado. Cuando hubo alcanzado la distensión de sus músculos, comenzó el conteo. Recordaba muy bien la advertencia de su maestro, sólo veintiún segundos, no más, sólo veintiuno, no lo olviden, no deben extenderse. Se lo repetía a sí mismo mientras avanzaban los números en su mente adormecida. Al llegar al diecinueve, se notó tan a gusto que decidió continuar el ejercicio y prolongar la sensación placentera. Sólo un poco más.
Calma, sosiego, bálsamo.
Terror. En el segundo veintiocho, no hubo fibra en toda su laxa musculatura, que respondiera ya a su voluntad.

Hasta las seis

2010-07-29T09:00:00.002-03:00

En otro tiempo, en diferentes circunstancias, Sandra hubiera podido afirmar que las primeras voces sonaron a las seis. Atornillada en la cama de algún sitio que intuía un hospital, en un despertar inexacto, le resultaba difícil calcular alguna hora, ni presentir voces en aquellos sonidos que percibía.
No sentía dolor; sí un adormecimiento, sopor y un persistente olor a quemado. El paso de los minutos le fue permitiendo recordar, lentamente: el alcohol derramado, el encendedor, los gritos, la confusión, terror, dolor y el mismo olor que ahora se le metía por la nariz, mucho más tenue, proveniente de cada poro de su piel. La memoria de su olfato y su tacto eran los últimos recuerdos, luego de eso, la nada. Hasta ahora, doce días después.
No eran voces esas que creía escuchar desde las seis de la tarde, como se le había antojado. Sandra iba descubriéndolas como dos presencias. Una de ellas la estaba esperando, le prometía alivio y descanso. Escapar de una realidad que ahora le parecía ajena, morirse y evadir el dolor de su cuerpo ya desfigurado y la pestilencia que jamás dejaría de emanar.
La otra presencia era él, que había llegado al hospital para cerciorarse de su gravedad (como si no hubiera sido el protagonista) o quizás para amedrentarla y convencerla. Sin una sola palabra, solo contemplándola amenazante desde el otro lado del vidrio. Volver podría ser peligroso o más tortuoso que lo que había vivido hasta entonces.
Si ella elegía morirse, él quedaría impune, sin más testigos. La vida tenía ahora el valor de la verdad revelada y el castigo para el culpable.
A las seis de la tarde, hora que Sandra nunca llegó a advertir, el sonido que desde un aparato reflejaba el pulsar de su corazón, se volvió agudo, continuo y acalló las voces. También la de Sandra.

Feed back

2010-07-27T10:10:00.002-03:00

Hace más de tres años que el mundo de los blogs no deja de sorprenderme. Con altibajos, con diferente frecuencia de actualización, respuesta a comentarios, descubrimiento de nuevos sitios; este medio me ha permitido enriquecerme y seguir intentando la escritura.
Esta semana este blog ha sido recomendado por dos colegas: Mx en su Cuento Chino y Claudia en su Cortitos.
Yo no puedo elegir diez, ni cinco, ni uno, sin ser injusta con el resto, porque la verdad es que me gustan todos los blogs que leo, todos son diferentes y recomendables, por eso los invito a revisar en mi blogroll, aquí a la derecha. Tiéntense y curioseen, seguro que les va a gustar.
Gracias por volver

Una vez más

2010-07-14T23:30:00.003-03:00

Había caído otra vez, se dio cuenta al llegar al fondo y ver los rostros a su alrededor.
Abajo no estaría solo, muchos colegas lo acompañarían: escritores admirados, otros desconocidos, literatos descollantes, mediocres, inescrupulosos, abnegados, agudos, apasionados, concisos, obsesivos.
No faltaban los que fingían su debut por allí. Agobiados, no se explicaban cómo habían ido a parar a ese foso. Otros, más sinceros, se tomaban el asunto con humor e intentaban volver a la superficie, libres de escándalo.
Él ya conocía el sitio y sabía que era natural para cualquier escritor, caer en un lugar común.

Cuento finalista en la III Convocatoria de Microcuentos "El Dinosaurio"

Bicicletas

2010-07-10T16:11:00.002-03:00

Todos en el barrio habían visto ya las bicicletas que el artista había pintado en los rincones de la ciudad. Estampadas en negro sobre paredes, calles y veredas, cada una intentando sostener en la memoria a algún amigo que ya no estaba. Una pintura por una ausencia, una imagen persistente por una existencia arrebatada.
Ya se habían llevado a varios y las bicicletas pintadas seguían multiplicándose. Muchos no entendían, otros elegían no entender.
Esa tarde, los diez amigos reunidos en el campito de fútbol, se preguntaban por qué aún no había llegado El Toti. Algo les decía que no se jugaría el partido. Quizás esa silueta negra que resaltaba sobre el verde del pasto raído de la cancha. Esa nueva pintura sombría en forma de bicicleta.

(Inspirado en la obra de Fernando Traversa, artista rosarino que pintó bicicletas por la ciudad

06-10

2010-06-28T19:04:00.000-03:00

No supe irme a tiempo.
Prendida de lo no aprendido
miro las sogas rotas en mis manos.
Qué hacer con esta voluntad
descarada, prepotente.
Planeo tu bienvenida,
para estrenar un tiempo
que sigue comenzando.
No sirve la libertad cuando se espera.
No sirve esperar cuando el futuro
nunca llega a tiempo.

Show must go on

2010-06-14T23:40:00.001-03:00

Ella muestra su culo de gimnasio y sus tetas de silicona en cada foto. Si la situación no amerita para el traje de baño, entonces se encarga de abrir la visibilidad hacia otras partes de su cuerpo, igualmente significativas y tan bien tonificadas.
Su rostro muestra la expresión asombrada de una eterna adolescente, sin embargo, la cirugía no pudo borrar el rastro de la artificialidad. Sabemos, entonces, que la tersura de esa piel no es más que una máscara que muestra, un escondite ineficaz.
Se los ve sonrientes en la piscina, sonrientes sobre la cama (enfundados en sus batas), sonrientes tomando sol en sus reposeras, sonrientes en cada sector del lujoso hotel.
Ella posa, todo el tiempo, como si una cámara eterna la enfocara, como si su completa existencia dependiera de ese foco imperceptible para el resto, imprescindible para sí misma. Y muestra su cuerpo, hace que sobresalga, que cobre protagonismo en cada foto. ¿Ella es? ¿Qué es? No lo sabemos, sí que muestra.
¿Él? Debe tener todos sus sentidos obnubilados por tanto estímulo, es lógico. Nos preguntamos cómo satisfará él sus inquietudes más intelectuales cuando se acallen las hormonas. Pero eso quizás venga después, ahora el concierto de testosterona en La Mayor, suena estridente.
El equilibrio del universo es justo. Ellas y ellos se buscan y se eligen. Se detectan entre la multitud, tan cuidados, tan fibrosos, tan livianos.
¿Qué pasará cuando la escenografía, los telones y la utilería se caigan? ¿Qué quedará como sustento de tantas horas de gimnasio y quirófano? ¿Cuándo se apaguen los aplausos y los flashes?
No seré espectadora de ese final. Por suerte, me espera un papel diferente en otra obra.

Saldos

2010-06-08T00:30:00.003-03:00

Los siguientes son dos textos que envié al concurso de microrrelatos "Por favor, sea breve". No han sido seleccionados, así que quedarán a disposición aquí, en la mesa de saldos:

Pedido
“Por favor, sea breve”, dijo M., tecleando con el dedo en la computadora portátil a un lado de la cama. Brevedad, el último designio. Ese dedo anular, única parte del cuerpo que podía mover, hacía 36 años que oficiaba de traductor de todo lo que el hombre deseaba expresar.
Semanas después se conocería a M. como el primer caso de eutanasia en el país.

Concurso
“Por favor, sea breve”, dijo la mujer, cronómetro en mano.
El primer postulante escuchó la frase pronunciada como señal de largada y de boca de la presidente del jurado del V Concurso Internacional de Eyaculadores Precoces.

After office

2010-06-03T12:33:00.004-03:00

Concurso Zona Literatura

Cruzó la puerta, su mujer se abalanzó sobre él y lo neutralizó con el efecto de su verborrea. Sin permitirle la palabra, lo empujó al dormitorio, avisándole que lo esperaría abajo. Victoriosa, la resignación se apoderó del hombre que, pronosticando su noche, se vistió de fajina para luego asomarse a la puerta de la cocina. Apenas hubo entrado, divisó sobre la mesa la lista que guiaría su tarea en las próximas horas y que plasmaba el deseo de la esposa.
En vano intentó prepararse una merienda, un aperitivo, cualquier cosa que lo aliviara de todo el día laboral en la oficina; el poder de un par de ojos, tras las correspondientes pestañas femeninas, taladraba su voluntad en retirada.
Cuatro horas transcurrió el señor entre ropa lavada, fuegos y cacerolas, escoba y detergente; guardando, ordenando, doblando, desempolvando, revolviendo, cumpliendo con el mandato de su compañera de hogar que oficiaba de testigo.
A las 01:23 horas, mientras el marido se derrumbaba en la cama, sin haberse quitado la ropa, ella, exhausta de haber presenciado todo aquel trabajo, se desplomó en el gran sillón del living.
Por fortuna, él alcanzaría el sueño sin advertir que, ya relajada en el sofá, su mujer comenzaba su tradicional mutación nocturna, esa que la convertía en una alimaña alargada cubierta de escamas que se arrastraba, lánguida y amenazante por la casa, hasta el amanecer.

Clasificados

2010-05-15T18:27:00.000-03:00

La vidriera de la peluquería es un mural de avisos. Llevo una estadística, cada dos o tres meses se puede ver un cartel que reza “Busco ayudante peluquera”. Parece que el dueño tiene mal carácter, no le duran mucho las postulantes.
Hay otro anuncio, éste es constante, nunca lo han despegado. Dice “Compro pelo”.
Pienso: el señor peluquero está en la eterna búsqueda de ayudantes y pelo.
Sin embargo, hoy mi curiosidad se convirtió en terror. El vidrio estrenaba un letrero nuevo en el que se leía “Vendo piel”

Temprano

2010-05-02T15:13:00.001-03:00

Esta mañana se metió en mi cama, media hora antes que sonara el despertador. Me sorprendí, nunca había ocurrido tan temprano. Tiró de mi pelo, me hizo cosquillas. Era evidente que no quería dejarme dormir la media hora que restaba.
Por más que daba vueltas no podía eludir esa presencia repentina y provocadora. Insistente, siguió buscando excusas para evitar mi sueño.
Cuando ya todos los artilugios habían fracasado, cuchicheó:
— No me dejes ir
Entonces me rendí, nunca soy indiferente a una idea para un cuento, mucho menos cuando esta me habla directamente al oído.

Ojalá

2010-04-28T01:37:00.001-03:00

Hace unos días que está rara.
No me pelea, no me cuestiona. Ha dejado de buscar por los cajones ni recorre las esquinas. Está tranquila en casa, apropiándose de lo que le pertenece. Creo que, por fin, le resulta suficiente.
Hace un tiempo que no la veo pegada al vidrio del comedor, mirando hacia la calle. Saborea lo que le sirvo y baila con la música que elijo. No se arrepiente de lo que no pudo hacer y hace solo lo que tiene ganas.
No nos molestamos. Me ha aceptado como su interlocutora y sé que está pronta a reconocerlo.
Ojalá le dure este estado. De ser así, casi podría vaticinar que poco a poco comenzarán a aparecer arrugas en su cara.

El Otoño y la Risa

2010-04-22T12:51:00.002-03:00

Le recuerda que es el Otoño. Se presenta, sin saber (o sabiendo) que es la estación preferida de ella, la Risa
Él le cuenta de su tristeza, sin embargo, hace que ella explote en fragmentos amarillos que caen como hojas. Pero es una estrategia porque sabe que a él le gusta su risa.
Ella le perdió el rastro un octubre en que las flores se habían secado y ella lagrimeaba. Volvió a encontrarlo en su lugar en otro marzo. Y se encontró con un Otoño de colores.
Ahora la Risa se ríe pero el Otoño florece y nada parece estar donde debiera.
Y por más que nadie lo diga, es sabido que a pesar de la melancolía, no hay como reírse en otoño.

Tejido para Odiseo

2010-04-18T13:01:00.001-03:00

Ella teje y no desteje.
Buenos Aires no es Ítaca
y él no va a volver.
No hay fibra que lo anude
ni hebra que lo atraviese.
Ni se atreverá a deshilar
ni a hilar de nuevo.
No pasaron veinte años,
ni una guerra.
Él está vivo
y no vuelve.
Y cada día, a la hora
en que terminan las labores,
ella no desteje.

Patético

2010-03-22T09:17:00.002-03:00

En el principio, creó el monoteísmo solo para cerciorarse que no tendría competencia.
Luego inventó un mundo de utilería y un ser infame al que llamó hombre. Éste, emulando la soberbia de su creador, se creyó superior.
Pasado un tiempo, viendo que su criatura transgresora negaba e ignoraba su poder divino, se retiró algo frustrado y decidió dedicarse a la literatura. Contaría relatos acerca de la grandeza de su obra.
Sólo ganó un concurso de cuentos absurdos.

Propósito

2010-02-22T12:07:00.002-03:00

Todos los medios nacionales y muchos extranjeros se disputaban la posibilidad de una entrevista, una nota, un artículo sobre su última novela: la magnífica historia de amor que el público ya había transformado en un éxito palpable.
Meses de gira presentando su libro, cuando ya restaba poco por agregar de su última obra, la escritora, frente a las cámaras de TV, ante millones de espectadores confesó:
- Escribí esta novela pura y exclusivamente para que, cuando la leyera el energúmeno que me rechazó, se diera cuenta de la vida maravillosa que se perdió huyendo de mi lado.

(Foto extraída de Google Imágenes)

Escenas veraniegas de la vida familiar

2010-01-22T11:07:00.003-03:00

El sr. Xy llega, apoya la heladerita en la arena, clava la sombrilla y se va en dirección al mar. Se moja los pies, junta coraje y venciendo la temperatura fría del agua, va enfrentando una a una las olas hasta zambullirse por completo.
Ahora decide salir y emprende el camino de regreso, ejerciendo una leve resistencia a la presión del mar al replegarse.
Bajo la sombrilla ya está instalada su esposa, la sra. Xx, terminando de poner el protector a cada zona de piel vulnerable al sol de cada uno de sus tres hijos. Cuando termina esta tarea y los chicos se disponen a jugar, ella se dedica a armar la mesa plegable, sacar de la heladerita los menesteres y preparar los sándwiches que conformarán el almuerzo programado para ese mediodía playero. Extrae del paquete la calculada cantidad de veintiséis rodajas de pan lactal, en función de la suma de lo que cada miembro familiar acostumbra a comer. Las unta con mayonesa e intercepta, entre cada par de rodajas, fetas de jamón y queso, proporcionándolas según las preferencias de los comensales. Luego dispone en la mesa los vasos, las servilletas y las bebidas.
Mientras todo esto ocurre, a escaso metro y medio de la sombrilla, el sr. Xy sentado en la reposera, lee el diario bajo el sol. Solo interrumpe su lectura cuando la sra. Xx le avisa que está listo el almuerzo.
Todos comen en armonía. Luego de los sándwiches, la sra. Xx les reparte una fruta a cada uno y comienza a retirar las cosas de la mesita. El sr. Xy engulle un durazno y juega con el carozo dentro de la boca.
Dos hombres de una sombrilla vecina invitan al sr. Xy a un partido de tejo
– Me voy a jugar con los vecinos, estoy allá, fijate – le avisa a la sra. Xx quien continúa acomodando el desorden del almuerzo.
Veinte minutos después, la sra. se sienta en su reposera, mirando atenta las corridas de sus hijos, vigilando sus entradas al mar, calculando riesgos de profundidades y olas peligrosas.
El sr. Xy llega dos horas más tarde y, tras comentar su cansancio, despliega una lona bajo la sombrilla. Instantáneamente, se duerme durante una hora. Al despertar, pregunta solícito:
– ¿Hacés mate?
La sra. Xx busca la canasta y prepara lo necesario, sin dejar de vigilar a los chicos que van y vienen del agua a la sombrilla y viceversa.

No hay mucha más variante en los quince días que la familia ha tomado de vacaciones. Las jornadas se suceden en estos términos.
Los chicos son quienes más disfrutan, hacen lo que quieren, cuando quieren y como quieren, piden y se les da.
El sr. Xy mira culos en la playa, lee el diario, juega al tejo con los vecinos, toma mate, come churros. De vez en cuando se acuerda de alguna mujer que alguna vez le alborotó la respiración, pero rápidamente abandona ese pensamiento que obstaculiza toda la filosofía de superación y felicidad momentánea con la que se autoconvenció hace ya muchos años.
La sra. Xx arma y desarma almuerzos y cenas, barre la arena que se desparrama en el dúplex de alquiler, tiende las camas, lava los platos y toma sol de rebote mientras relojea a los chicos. No se acuerda de nadie en especial porque se autoconvenció hace ya muchos años que el sr. Xy fue el único que, en una época, le alborotó la respiración.
Cada uno cumple, más o menos, el rol que le fue asignado, tanto en la salud como en la enfermedad, en la urbanidad como en la ruralidad, en la riqueza como en la pobreza, en el mar como en la montaña.
Ya no hasta que la muerte los separe, sino hasta que tanta unión termine por matarlos.

Decisión

2010-01-07T18:47:00.003-03:00

Corrió sin pensar, escapar era imprescindible.
Lo detuvo la línea en vaivén del agua en la arena.
Sólo había dos opciones: avanzar o retroceder. Dos versiones para una trampa.
Ante sí, el mar. Dentro de sí, resonando, la leyenda que afirmaba que, en ese lugar exacto de la playa, quien se daba vuelta se convertía en estatua de sal.

Foto extraída de Google Imágenes

Parece que no

2009-11-20T13:07:00.002-03:00

Este silencio vino hecho de palabras

De fondo,

casi un silencio

de sonidos huecos.

Despeñándome

desde una altura antigua,

sin escalas

llego al inicio.

Pesan las pestañas,

resisten al viento.

Labios secos

que no logro desafiar

insisten

amargos, definitivos

silentes.

Y todo sigue comenzando

aunque no parezca.

Impertérrita

2009-10-15T00:10:00.003-03:00

No encontré un calificativo más adecuado, entonces dejé de adjetivarla y declaré que ése sería su nombre.
Impertérrita se había presentado a un concurso que elegiría al nuevo jefe de trabajos prácticos de la cátedra de Educación y Ética, de la cual yo era creadora y profesora titular.
Ya me había asombrado al leer el examen requerido para el puesto, las palabras precisas, la síntesis buscada, interpretaciones adecuadas. Sobresaliente.
Volví a sorprenderme cuando se presentó a la entrevista personal. Impertérrita era todo lo contrario a lo que mi prejuicio había aventurado. Tenía esa clase de belleza zonza que portan las caras de rasgos perfectos. Cada cosa en su sitio y en equilibrada proporción. Iba prolijamente vestida con colores armónicos, la ropa se ajustaba a su figura elegante. El cabello, de un lacio y un color inmaculados, ni una sola mecha fuera de lugar. Sus manos lucían uñas recortadas y barnizadas de un esmalte inalterable.
Durante la entrevista, Impertérrita contestó cada pregunta con voz clara y respuestas certeras. Dijo cada una de las cosas que los profesores presentes queríamos escuchar.
Toda mi naturaleza femenina luchó para no caer en la inevitable comparación y sin desearlo me vi despeinada, con la ropa que trabajosamente había logrado seleccionar de mi placard, mis dedos llenos de anillos y las uñas sin pintar, básicamente maquillada, con mi hablar atropellado y la risa estentórea, la punta de las botas gastadas y las raíces del pelo descoloridas.
No me acuerdo de qué pretexto me valí para dejarla fuera de carrera y elegir a otra candidata como profesora. Sólo sé que tanta perfección no me pareció real.
De todas formas, cada año, cuando me dispongo a dar la clase “Los valores y la ética en el aula”, me acuerdo de Impertérrita.

Una sabe

2009-09-25T19:15:00.004-03:00

Ella lo espera hace rato y mientras tanto repasa las pocas frases que él le arrojó alguna vez; las evoca, obstinadamente. “Este tipo parece el destino personificado”, piensa. Él le dijo que no era un instrumento que ella afinase a voluntad, que tenía sonido propio. Ella sabe que, como al destino, es en vano cambiarlo. Él también le dijo que ella, como a la vida, era en vano entenderla.
La sedujo su aspecto de patriarca bíblico modernizado y su mal disimulada mirada. El hombre la había estado observando sin proponérselo, mecánicamente al principio; casi con descaro, luego.
Al momento de la consabida presentación pronunció su apellido, como si pretendiera que con sólo ese dato, la mujer pudiese registrar su persona. Ella ya lo había registrado en el momento exacto en que se estrelló contra su mirada gris. Una sabe cuando la miran.
Lo espera sabiendo de antemano que no vendrá, al menos por ahora. Él huye y eso la gratifica, si escapa ante el peligro, significa que se siente amenazado. Luego vendrá la persecución y ojalá, la captura. Ahora él huye. Una sabe cuando huyen.
Él tendrá que afrontarla o alejarse. Ella tendrá que desistir o esperar.

Días como gotas

2009-09-17T20:06:00.004-03:00

Hay días que se convierten en memorables en la vida, por diversas razones. Hay otros que pasan sin ser grandes protagonistas, pero conforman un interesante elenco de reparto. Y hay de los dos tipos. Ayer fue un día de esos últimos: cotidianos e intensos.
Podría contar todas las peripecias que hicieron que pasara de un estado de ánimo a otro, en la amplia variedad cromática que tiene mi paleta de humores diarios. Pero no es necesario, todos vivimos así en estos tiempos y no resultaría nada original.
Cuando todo quedó en silencio y me adueñé del tiempo nocturno pensé que, a veces, los días son como gotas. Los vemos desfilar casi iguales, en una sucesión perfectamente rítmica y nos preguntamos cuál de todos ellos será el que nos moje, en qué lugar y qué marca dejará.

Imagen extraída de Getty Images

La espera dió sus frutos

2009-08-29T19:15:00.003-03:00

El día 16 de septiembre sale a la venta "Cantares de la incordura", una antología de Editorial Dunken. Mi cuento "La espera" fue elegido para formar parte de ella.

Hace tres años empecé a escribir de otra manera y este blog, entre otras cosas, formó parte del camino elegido para la escritura. Por eso creo que forma parte intrínseca de ésta, mi primera publicación en papel, dentro de un libro.

Por el blog también fue que conocí a Gilda Manso, quien luego se convertiría en mi amiga. La alegría de este libro es doble, ella también forma parte de la antología.

Sólo quería compartirlo y agradecerles el intercambio, es un gran combustible

Acto de certidumbre.Escrito junto a Nanim Rekacz

2009-08-14T18:34:00.003-03:00

—Yo no soy Mahoma y ese espejismo no debe ser una montaña.
El espejismo se acercaba, a contraluz del sol.
—Si no soy Mahoma y ese espejismo no es una montaña, tal vez yo sea la montaña viendo acercarse a Mahoma.
El espejismo continuaba avanzando.
—No puedo huir. Estoy aferrado a las profundidades de la tierra.
El espejismo subía la ladera.
—Es idéntico a mí.
El espejismo hacía temblar las piedras, sembraba sombras, abría grietas de lava.
—La fe mueve montañas...
Y se arrojó al espejismo, desgarrando los cristales pétreos de sus entrañas geológicas.

Terror en la puerta

2009-08-10T15:52:00.001-03:00

Cuando la vió, tirada en la entrada de su casa supo que nada sería igual. A pesar de haberse preparado para el momento, de ensayar actitudes, de hilvanar reacciones, el terror la detuvo frente a esa evidencia reconocida y temida.
Sabía que no tardaría en aparecer, justo ahí, en el piso, esperando su entrada y anunciando la tragedia, como un cartel de bienvenida.
Lo habían anunciado en los noticieros, sin embargo ella lo sentía casi como una venganza personal y privada.
Ya había evaluado todos los atajos: no había escapatoria, solo restaba obedecer y rendirse; si por el contrario, se negara a ese designio, las consecuencias serían más terribles aún.
Con la última fuerza que le daba conocer lo inevitable, se agachó, acercándose al piso, casi sin respirar y de un solo movimiento, abrió la sentencia que anunciaba, luego del sangriento aumento, la boleta del gas.

Confusión

2009-08-08T12:42:00.007-03:00

Creí que eras un ángel, confundida por el par de alas tatuadas en tu espalda. Pensé que era una señal tu reloj olvidado. Pero tu tiempo no marcó el ritmo de mi pulso y el espejismo de tu vuelo no era otra cosa que mi fe.
Sólo dejaste plumas esparcidas y una tristeza más en mi vitrina de trofeos.

Efemérides

2009-08-04T00:02:00.002-03:00

El 4 de agosto de 1988 yo trabajaba como conserje y encargada de un complejo de cabañas en Villa La Angostura. Muy temprano en la mañana, llegó una mujer joven, sola, con un bolso pequeño y una expresión de desasosiego nítida en el rostro. Alquiló una cabaña para dos personas, por una noche y me avisó que el huésped que faltaba llegaría en el transcurso del día.
Eso no ocurrió. A las seis de la tarde, ya anochecida la jornada, la mujer salió de la cabaña y se acercó a la conserjería a pedir agua para el mate. Tenía los ojos enrojecidos, una expresión de tristeza recién estrenada y con pronóstico de continuidad. A la mañana siguiente, se fue, sola como llegó, con una carga de desamparo agregada en el cuerpo.
Esta historia no tiene mucho de extraordinario, cualquiera hubiera sido el final. Millones de historias de encuentros y desencuentros se escuchan en todos las lenguas conocidas.
Esta noche, yo quería imitar a Briony Tallis, aquella escritora en la película "Atonement", que elige para los protagonistas de su última novela, el final feliz al que no tuvieron opción en sus vidas. Quería, al menos en la ficción, cambiar el destino de esa mujer que vuelvo a recordar. Pero, sentada frente a la pantalla en blanco, pensé en lo que algunos afirman: puede suceder que, lo que escribimos, un día se concrete en la realidad, tal como fue escrito. No quiero ser yo quien revierta ese desencuentro en aquella cabaña del sur. Voy a dejar esa pantalla en blanco y que sean, esa mujer y el que nunca llegó, los que finalmente se encuentren.

El video es infantil. Una vez alguien me dijo que los sentimientos más básicos son infantiles en esencia.

Ni idea

2009-07-31T17:46:00.002-03:00

Pasear por Plaza Francia, los sábados por la tarde, sigue siendo mi pasatiempo preferido, a pesar de lo rutinario que se ha transformado el recorrido. No me importa ver siempre lo mismo, espero el fin de semana y agradezco la constante de los mismos vendedores, puestos y escenarios.
Avanzo por la Av. Libertador y me zambullo en el gentío. En una punta de la plaza veo a La Señora de los Papeles, una mujer de mediana edad que transforma papel sintético en arabescos con forma de algo que en un tiempo remoto los hombres llamaban “flores”.
Frente a ella se ubica un hombre calvo que promete adivinar el pasado en las nucas de los que solicitan el servicio. Asegura que, con tan solo mirar las líneas de la piel de esa parte del cuello, puede saber si uno, en otra vida, ha sido cacique, empleado de banco, dinosaurio, acróbata, diseñador, soldado cruzado, virus informático, odalisca, azafata.
Junto a la entrada del cementerio José ejecuta un antiguo theremin heredado de su abuelo. Lo saludo cada sábado y me quedo unos instantes disfrutando de la única música que por estos tiempos se puede escuchar nacida de un instrumento. Solo unos minutos, para continuar la recorrida y dirigirme sin otra pausa al puesto que más me gusta: una joven típica y exóticamente bella, se acerca a los turistas solitarios, sonriendo, ofreciéndose para fotografiarse. Dos carteles explican su servicio. En uno se puede leer en varios idiomas: “Sr. Turista: si ud. viaja solo porque no tuvo otra opción, le ofrezco, por poco dinero, tomar conmigo alguna fotografía para mostrar a su familia y amigos al regreso”. El otro cartel resume: “Alquilo espejismos”

Esta vez

2009-06-20T16:26:00.000-03:00

Anoche algo me sopló los labios.
Yo estaba sola, acostada. Todas las ventanas cerradas. Todavía despierta, sentí un hilo de aire fresco en mi boca caliente. El soplo tenía una dirección bien definida y provenía desde un punto exacto, centímetros a la derecha de mi cara. No fue breve, se sostuvo unos cinco segundos, duración considerable para cualquier fenómeno sin explicación. Cinco segundos suficientes para identificar su carácter deliberado, nada casual ni fortuito.
Por la mañana sospeché que habías sido vos que viniste a besarme. Y como no te animaste, sin ser espíritu ni fantasma, te decidiste por el soplo.
Hoy dormí siesta y soñé que me besabas. Te atrevías, de una manera profunda, como jamás en la vigilia lo habías hecho. No tuve dudas que eras vos, te corporeizaste claro y certero.
Hoy, cuando llegue la noche y cierre los ojos, entraré en el sueño ansiosa de ver a qué te arriesgás esta vez.

Crónica de lunes y martes

2009-06-15T10:48:00.003-03:00

—Tengo que escribir un cuento erótico —digo mientras me lavo los dientes a las siete y veinte de la mañana del lunes, hora precisa para recordar todas las obligaciones del día. Imposible inspirarse en esas condiciones cuando pasé la noche sin otra compañía que una bolsa de agua caliente sobre el pecho para aliviar esta tos de principios de invierno—. Solo tengo que recordar sus manos —insisto, buscando convencimiento en alguna imagen que me sirva. Pero no hay nada de erótico en la planilla de Excell que me desafía, inescrupulosa, desde la pantalla, siendo ya las tres de la tarde—. Esperaré a la noche, es una buena hora para despertar pasiones.
A las diez llama Él por teléfono. Contesto ilusionada, destripando cada palabra, buscando en su lenguaje algún sentido oculto que me encienda, pero su crónica de lunes rutinario no favorece mi morbo literario. Lo perdono: el comienzo de semana no es su culpa. A medianoche me voy a dormir y aunque me esfuerzo, mi desmayo llega mucho antes de que me asalte cualquier pensamiento lujurioso.
El martes despierto preocupada: si no consigo escribir tres líneas de sensualidad, al menos, tendré que recurrir a herramientas más explícitas. Paso nerviosa todo el día; no ayuda ir por la vida indagando el trasfondo sexual de cada cosa.
Salgo de almorzar y en la calle suena mi celular. Es Julio, el dueño de la cochera donde guardo el auto.
— ¿Eras vos caminado por Estrada con un gorro de lana? — me dice.
— Sí, ¿por?
— Te llego a agarrar un día en la cochera con ese gorro puesto y te parto como un queso roquefort, estás avisada
Las sutilezas de Julio tampoco contribuyen
Llega la noche del martes. Mientras cierro la bolsa de la basura reconozco que mi deseo porque Él venga esta noche se camufla en mi necesidad de musa literaria. Afortunadamente confirma su presencia en mi casa para las nueve.
Cenamos panchos, es fin de mes.
Se acuesta mientras termino de ducharme, ilusionada. Limpia y desnuda me meto en la cama. No es necesario agudizar la audición para escuchar sus ronquidos, que si bien son leves, refutan su obstinada afirmación que él no ronca, no. El no ronca, pero yo escucho.
Entonces miro su boca, mi desnudez y sus manos. Y quiero.
Ahora es él quien escucha.
—Gordo, tengo que escribir un cuento erótico.

La nueva casa (cuento en sociedad)

2009-06-08T22:45:00.002-03:00

Escrito en sociedad con Sergio Gaut vel Hartman, escritor, editor. Además de publicar libros y antologías de cuentos, creó y mantiene tres blogs de narrativa breve (sigo cosechando honores):

A Malena el pueblo no le pareció tan chico cuando, tras atravesar la plaza, llegó a la construcción que le habían asignado como hogar. La vista desde la ventana de su dormitorio, imaginó, le daría una dimensión más amplia al porvenir que hoy estrenaba. Con un futuro vasto por delante, cualquier pueblo parece una gran metrópoli.

Primero se instaló. Ocupó todo el día acomodando las cosas que había descargado el camión. Cuando la revolución de fotos, cacharros, recuerdos, adornos y libros, se hubo apaciguado, pensó que cada cosa ya se había apropiado de su lugar, por lo que ella haría lo mismo con la casa en su totalidad.

—Aquí voy a ser feliz —decidió, una vez que hubo comprobado que esa era la cuestión, y no otra cosa. Y fue muy feliz desde ese mismo momento. La niña que la había adquirido en la gran juguetería del centro comercial le compraba ropa vistosa, le sacaba fotos y hasta ubicaba libros diminutos en la biblioteca para que Malena tuviera siempre qué leer, fuera una muñeca culta y tuviera la posibilidad de casarse con un Príncipe Azul… o por lo menos con uno Verde.

Diferencias

2009-05-30T17:54:00.000-03:00

Post inspirado en la canción Carnalismo del grupo Tribalistas. Video adjunto abajo

Alatea había nacido de la cruza de una planta de interior de tinta azul lavable y un diccionario gordo de términos en castellano rioplantense. Tenía forma femenina, pero su aspecto exterior era de utilería: ella era en esencia, un cúmulo de palabras. La meta de su exótica vida consistía en lograr que esas palabras que la componían adquirieran algún indicio de belleza.
Eleodoro era solamente un ser humano hecho de músculos, de carne, huesos, piel y color*. Pero para Alatea, era más. Ese hombre era la letra que dibujaría con un trazo perfecto, la tinta azul lavable que tejía su genética de criatura mitológica. Sin embargo, él, a pesar de toda su corporeidad, se había transformado en inalcanzable deseo para Alatea. Por más que intentara, con cuanto artilugio semántico se le ocurriera, acercar la humanidad de Eleodoro hacia sí, no lograba más que negativas.
Tendría que haber alguna palabra con el poder de un hechizo que convirtiera a Eleodoro en pluma o a Alatea en mujer.

No rastro do seu caminhar
No ar onde você passar
O seu perfume inebriante
Pendura num instante,
A rua inteira a levitar

Me abraça e me faz calor
Segredos de liquidificador
Um ser humano é o meu amor,
De músculos , de carne e osso,
Pele e cor(*).

Más sencillo

2009-05-21T13:48:00.001-03:00

No te voy a pedir que atrapes y me bajes astros celestiales
No pretendo demostraciones heroicas ni grandes sacrificios
Ni tierras ni destinos prometidos
Ni pan
Ni sed
Ni luz
Mi pretensión es más sencilla pero no por eso menos difícil:
quiero magia adentro de un gotero

2009-05-17T21:03:00.001-03:00

Porque llegó la noche pero vos pasaste por la vida. Porque aunque no estés ya, nosotros te tenemos

2009-05-14T08:43:00.001-03:00

Todo
mi imperio de palabras
derribado
frente al golpe
implacable
de tu
"no"

t molesta mi amor - silvio rodriguez

Extraño

2009-05-11T01:06:00.006-03:00

Siempre desconfié un poco de esa manía de quedarme hipnotizada mirando las parejas besándose en la calle.

Dejo de hacer cualquier cosa que esté haciendo, dejo de hablar, hasta de respirar para abocarme a la contemplación de lo que para mí es un bellísimo espectáculo. Y no es morbo, más bien me despierta ternura observar a dos seres prodigándose amor a través de sus bocas.

Pero lo de anoche fue otra cosa. Algo inaudito, extremo, misterioso.

Yo había detenido el coche frente al semáforo cuando los vi besándose a unos cinco metros. Gracias al color de la luz roja podía disfrutar de la visión de ese beso que ya, a esa distancia, me parecía maravilloso. Él, un hombre de unos cuarenta años, alto, morocho, tomaba con la exacta combinación de firmeza y dulzura a una mujer algo más baja, que parecía ajustarse perfectamente al hueco de esos brazos envolventes.

No pude evitarlo y estacioné unos minutos, acercándome para no perderme la escena. El beso se prolongó por unos tres minutos. Yo no podía dejar de mirar.

Cuando apartaron sus bocas y el hombre la abrazó de lleno, cuerpo con cuerpo, la cara de la mujer quedó exactamente frente a mi visión.

Entonces, no se si fue una alucinación, un deseo, una premonición, pero pude ver con claridad y estupor, que la mujer, era yo.

07 - La Mujer Que Le Destrozaba Las Noches.Mp3 - IVAN NOBLE

Historia

2009-04-26T18:29:00.002-03:00

Cuando ya había terminado de aceptar el sonido del bandoneón como música de fondo, apareciste.
"Con tu cuerpo exacto y ojos de asesino"*
Con tu cara de indígena, tu pelo largo, tus manos voladoras.
No fue preciso que prometieras nada porque me das sin que siquiera lo sospeche.
Entonces, no me importa caer una y mil veces en lugares comunes ni que la realidad se vuelva ridículamente cursi, ahora la creamos como se nos dá la gana.

* Frase de Ricardo Arjona

Sentencia
Estaré en tu boca por donde vayas
y seré yo mismo lo que tu beses
habrá primavera todos los meses
y serán de nubes nuestras murallas.
Seré el compañero que no desmaya
cuando venga el tiempo de los reveses
nos levantaremos una y mil veces
ganaremos una y otra batalla.
Mírame a los ojos, yo te sentencio
a volar conmigo por el silencio
a escapar del yugo de la memoria.
Mírame a los ojos no digas nada
la desesperanza está derrotada
este es el amor, lo demás historia...
Historia...
Alberto Plaza

Prestado

2009-04-24T21:07:00.002-03:00

"No sé por qué te sigo -me decía-, a lo mejor porque soy una estúpida, pero me gustás porque me traés zozobra"
Isidoro Blaisten
Los tarmas. Cuentos Anteriores

Sublime

2009-04-20T00:18:00.000-03:00

Imposible agregar algo.
Eschuchar, nada más

Digo

2009-04-13T14:55:00.005-03:00

Que vivimos en una sociedad exitista no es ninguna novedad. Y tampoco que, desde niños nos inculcan la filosofía de la perseverancia y la tenacidad a cualquier precio. Pero uno se va avivando que ciertos postulados son al menos, cuestionables.
"No te des por vencido, lucha hasta el final, no abandones tus sueños, pelea por lo que anhelas aún cuando todas las dificultades y los obstáculos se te interpongan, continúa, sigue, no mires ni atrás ni a los costados, persigue tu meta a pesar de todo".
No. Creo que no.
Uuuuy si, ahora se me van a venir al humo los optimistas por antonomasia. ¡Dejad que los optimistas vengan a mi!
¿Hasta cuándo uno debe continuar con algo que sueña, anhela, desea antes que se convierta en insana obsesión? ¿Es bueno no sopesar ningún obstáculo, ni la cantidad de contratiempos que pudieran ocurrir en el camino a esa meta que uno se propone casi obstinadamente?
Creo que nada es tan absoluto. Que debería llegar un punto en el que, inteligentemente, con dignidad y sabiduría podamos decir: hasta acá llegué, es hora de cambiar de objetivos, de proyectos, metas, lo que sea que nos hayamos propuesto. No es de pesimistas, no es de flojos o débiles. Uno debería conocer y aceptar sus limitaciones y la diferencia entre condiciones adversas y causas imposibles. Lo difícil es saber cuándo estamos a punto de pasar del proyecto a la obsesión y detenerse a tiempo.
Si no tiene que ser, que no sea.
A veces es bueno darse por vencido.

Aunque la canción dice, justamente, lo contrario

Tampoco

2009-04-08T00:50:00.000-03:00

No recuerda dónde leyó que el siete es un número de suerte. Para quién, se pregunta. Julia Balcarce no se lleva bien con el número siete. Tal cantidad han sido los papeles protagónicos que diferentes colegas le birlaron. Siete rencores acumulados, excusas alimentando su autocompasión de actriz fracasada.
Termina de zurcir la muñeca de trapo que construyó durante toda semana, no a su imagen y semejanza, sino como un burdo émulo de las siete ladronas en cuestión. De cada una eligió un rasgo que traspasó a su criatura de tela rellena. Y, sin embargo, la muñeca se asemeja cada vez más a Julia.
Con el previsible pretexto de una fingida invitación a cazar a Baradero, le pidió la escopeta prestada a un amigo de su difunto padre. El anciano, emocionado por la heredada afición de la mujer, le entregó el arma mientas le volvía a narrar las historias cien veces escuchadas sobre las expediciones de cacería que los amigos realizaban, antaño.
Dá la última puntada con cuidado para no lastimarse con la aguja. "Que no corra sangre", piensa, y remata con un nudo. Carga todo en el coche y conduce hasta los terrenos del ferrocarril. A esa hora los policías de la zona están almorzando, nadie va a percatarse del estruendo.
Aprovecha el tronco de un árbol y apoya la muñeca. Se aleja unos metros. Recuerda las instrucciones que su abuelo le daba para cargar la escopeta. Prepara los cartuchos, introduce uno en el caño, monta el martillo, divisa a través de la mira y dispara. Siete veces.
Luego, se acerca a la muñeca deshilachada, no puede dejarla allí. Vuelve a meterla, junto con la escopeta en el auto.
Ni siquiera fuera del escenario logra interpretar a una real asesina.
Una vez más, de regreso a su casa, tampoco escucha los aplausos.

2009-04-02T21:25:00.003-03:00

Cuando por fin logró escurrirse
hasta la última gota de pasado,
se encontró anestesiada y seca
en el desierto implacable
del presente

Sin registros

2009-03-22T19:13:00.002-03:00

Nunca imaginó el Sultán que la tarde en que había decidido ocuparse él mismo de la compra de esclavas, iba a encontrarse en el mercado a Rania, expuesta como una recompensa a quien supiese ver a través de la expresión de indiferencia y altivez que portaba. Aún cuando había planificado llevarse una buena provisión para su harén, pagó por ella sola lo que le indicaron, sin regatear, y no por orgullo de rey sino porque era mayor su intriga que la cantidad de monedas que le costaba develarla.
Primero le pareció exótica, extraña, diferente a lo que solía contar en su harén. Ella provenía de otras tierras y por eso era esclava. Luego, cuando fue internándose en su esencia, la consideró exquisita.
Rania pasó de ser la preferida a la elegida y de la elegida a la única. El Sultán fue dejando de comprender la razón de la poligamia obligada cuando la verdad era que solo existía una mujer que lo gobernaba.
Así fue como abandonó cuatro esposas y todos los títulos, poderes y propiedades que le resultaron superfluos, fingió su propia muerte y el destierro de la esclava y desapareció con Rania, tan eficazmente que ni siquiera se registró jamás una sola línea de ellos en ningún libro de historia.

Rayo (parafraseando a Drexler)

2009-03-15T18:13:00.000-03:00

Post inspirado en la canción Eco de Jorge Drexler
Foto subida de imágenes de Google (si al autor le molesta la publicación la borraré)

Luego del cuarto trueno de ayer, tarde ya casi noche, sonó mi celular avisándome que vendrías a reclamar mi beso, eso alegaste y no me pareció tan injusto. Cuando por fin te lo dí ya no llovía, pero la calle estaba mojada y había comenzado a hacer frío. Raro, porque por aquí en marzo suele ser verano. Raro porque, luego del beso, ya era de noche y sin embargo dentro de tu auto había una luz distinta, como el destello que deja un rayo. Raro, porque ya no llovía.
Después te fuiste, eso no fue raro.
Y al rato comenzó a llover otra vez. Y volvieron a escucharse truenos. Y ya nada fué raro porque supe que al que había besado apenas un instante atrás ya no eras vos. Que eso que escuchaba ahora ya no eran truenos sino el eco de un sentimiento

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Viaje

2009-02-28T20:01:00.003-02:00

En el kilómetro 274 de la ruta 9, en sentido Rosario-Buenos Aires, él en su Ford Focus gris acero la divisó a ella en un Peugeot 206 azul mar, tras el único cristal sin polarizar (que había sido sustituido meses atrás por roturas) y procedió a disminuir la velocidad de 150 kms por hora a la de 130, para equiparar ambos coches y así poder apreciar el encanto de la conductora. Ambos se miraron durante breves segundos, y con una sonrisa mutua acordaron sin la más mínima palabra, proseguir el camino juntos.
Durante casi tres horas compartieron algo así como un viaje iniciático. Mantenían la misma velocidad a una distancia mínimamente razonable como para adivinarse las miradas y los gestos. Sobrepasaban camiones, ómnibus y motocicletas cambiando de carril, encendiendo al únisono las luces de giro y volviendo al camino original, como en una danza. Sorteaban los obstáculos que suponían aquellos coches que sin saberlo, interferían en esa cercanía automovilística. No precisaban ponerse de acuerdo: frenaban y aceleraban con una sincronía perfecta.
Llegando a la bajada del camino del Buen Ayre, él se percató que ella continuaría por Panamericana, así que decidió seguirla sin desviarse por el que habría sido el camino a su casa. Ella preanunció su maniobra de giro metros antes de la bajada a Gral. Paz, él hizo lo propio. La siguió obediente hasta la Shell entre los dos carriles, a la altura de Parque Sarmiento.
Estacionaron, se bajaron, se miraron a los ojos, se calcularon los cuerpos y se trenzaron en un beso sin prisa pero con vértigo.
A partir de ese día, cada mañana, dejan en manos del azar a través de un sorteo casero, en cuál de los dos autos partirán juntos al trabajo.

Bélico

2009-02-17T00:10:00.000-02:00

"La vida es una caja de bombones, Forest ... y nunca sabes cuál es el que te puede tocar "

El Comandante, desnudo y en lo oscuro, reflexiona. Está sentado sobre una piedra, el reflejo de la luz de noche le pincela un haz que marca otro contorno en su piel. Apoya la cabeza sobre su puño. Está agotado, pero el deber de otra lucha lo desafía.
Toda su tropa es un hombre, el Sargento, que ahora mismo está a pocos metros de él, en la oscuridad, observando su imagen, aunque solo distingue el haz de luz.
El Comandante duda, no conoce al enemigo, no cree en antiguas tácticas, se le desdibujan las estrategias. Tampoco huye ni pide permiso. Se anima a la batalla, ya aprendió a sopesar pérdidas y a contar bajas.
Pero no termina de confiar en el Sargento, no sabe si comparten intereses en la causa, desconoce las verdaderas motivaciones.
El Comandante sabe que ahora el Sargento está en la oscuridad mirándolo. Lo que no sabe es si espera o acecha.

Ella Yo

2009-02-14T14:34:00.003-02:00

A veces, en la literatura, en el cine, nos identificamos con ciertos personajes, sus rasgos, sus pensamientos, las circunstancias vividas.
Doy fe que no conozco al director de esta película (ni a la persona que editó este video, que dicho sea de paso, le agradezco infinitamente), pero luego de verla siento que la identificación va más allá. Yo SOY un calco de esta mujer, hasta mi mamá me llamó por teléfono para decirmelo cuando vió el film (solo le faltó tocar la guitarra, me dijeron también).
En fin, es casi una presentación, así soy:

Invasión, renuncia y entrega

2009-02-08T20:59:00.003-02:00

Comenzó insinuándose por entre los barrotes de la reja del frente de casa. Yo comencé ignorándola. Luego supe que querría entrar y cerré todas las puertas y las ventanas. Pero se coló por entre las grietas del techo, las cerraduras, por los agujeritos de la tela del mosquitero, por las rejillas.
Cuando se sentó en una banqueta de la mesa de la cocina y decidió ocupar el lado derecho de mi cama, me resigné a su presencia. Yo había decidido no hablarle, le hacía el vacío, pero a ella parecía no importarle, quería quedarse, más allá de alguna posibilidad de comunicación entre nosotras.
A medida que fueron pasando los días fuí entendiendo que no se iría y que debería seguir mi vida como si ella no estuviera instalada. Pero me la cruzaba en cada rincón, y de a poco, ella fué ganando terreno y tomándose atribuciones que no supe como evitar: se tomaba mis mates, escuchaba mi música, me condimentaba la comida, me perseguía al cine. La cuestión empezó a preocuparme cuando fue entrometiéndose en mis escritos. Sabía que la cosa estaba pasando a mayores.
Entonces no me quedó otra opción que aceptarla.
Empezamos a conocernos y a mantener diálogos que fueron haciéndose cada vez más extensos y profundos. Fuimos develando todas nuestras facetas y secretos hasta lograr una intimidad cálida y segura.
Hoy nos conocemos muy bien y nos elegimos cada día. Somos incondicionales.
La soledad es quien más me comprende. Y quien más me quiere

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Declaración de intenciones

2009-01-31T02:21:00.005-02:00

"No sabía que la primavera duraba un segundo, yo quería escribir la canción más hermosa del mundo"

Yo quería quedarme dormida en tu cama. Sólo eso.
Llegar a tu casa una tarde lluviosa de sábado de otoño, cuando hayas salido y permanecer sola en tus dominios.
Sacarme el abrigo, poner un cd tuyo de Sabina. Contemplar los objetos esparcidos e intuir tus movimientos antes de irte. Olerte entre tus cosas, mirarme en tu espejo. Preparar un café en tu taza.
Descalzarme, desnudarme. Meterme en tu ducha y bañarme. Secarme con tu toalla.
Vestirme con tu ropa.
Recostarme sobre tu cama y quedarme dormida.
Todo mientras no estuvieras.
Sólo eso quería.

La cancion mas hermosa del mundo - Joaquin Sabina

Se vuelve

2009-01-26T19:04:00.002-02:00

No hace falta irse muy lejos para volver. Se puede estar exiliado sin siquiera haber traspasado el límite epidérmico, sin haber huido ni por el trasluz de una ventana, sin haber aventurado la barrera del umbral cotidiano.
Se vuelve de una huída, del refugio y del riesgo.
Del miedo, de la farsa y del desengaño.
Del desamor, del desencanto y de la pasión.
Se vuelve de la euforia y también del escepticismo.
Volvemos de la fantasía, de la desesperanza y también de la espera.
Se vuelve como se puede.
Dicen que de un solo lugar no se vuelve.
En realidad, nadie lo sabe

2009-01-22T23:27:00.000-02:00

...del cristal con que se mire...

Preguntas

2009-01-18T15:04:00.001-02:00

Ayer, mientras caminábamos, mi hija menor (5 años) me preguntó, así sin preámbulos: Mamá, ¿Dios maneja el tiempo?
Tuve que pensar un rato, poco porque sabemos cómo esperan los chicos una respuesta. Pensé que si Dios manejara el tiempo, alguna vez podría haberlo modificado a su antojo (Dios es muy antojadizo) y sin embargo el tiempo ha sido siempre implacablemente inalterable, irreversible, rítmico, constante, sistemático.
Le contesté que no, que el tiempo se maneja solo. Pero me quedé pensando: si Dios no maneja al tiempo y éste último se maneja solo, entonces El Tiempo (de ahora en adelante con mayúsculas) es más poderoso que Dios. ¿Y si fue El Tiempo el que creó a Dios?

El Tiempo Es Veloz -

Mínimo cambio

2009-01-14T01:58:00.005-02:00

- Matando cabos
- Fugando espero
- Ajo por ajo, diente por diente
- Contigo paz y centolla
- Llorar a bares
- Lo cortés no quita lo caliente (esta creo que ya está muy dicha)
- Pendiendo el tiempo
- Como dos botas de agua
- El que mucho garca, mucho aprieta (perdón, no lo pude evitar)
- Todo tiempo pasado fué lejos
- Donde fueres haz lo que puedes
- Para vestir mantos
- Una raya más al mimbre
- Amor con amor se apaga
- El que busca enfrenta
- Todo lo que chilla es loro
- Más claro que el alma

Tríptico. Cap. 3 y final

2009-01-11T20:15:00.004-02:00

Amapola y el pescador

Doce años después de haberlo conocido, Amapola podía afirmar con toda la obviedad del lugar común que el pescador había sido sin dudas, el amor de su vida.
En todo ese tiempo había podido discernir que lo que la había enredado a ese hombre era la seguridad con que tomaba la caña, la firmeza con que arrojaba el señuelo y la habilidad para conseguir lo propuesto. Y seguramente alguna cuestión más que aún le quedaba dilucidar: es sabido que con un pescador nunca está escrita la última palabra.
El paso del tiempo los había unido con un lazo invisible y difícil de romper, como la tanza con la que él fabricaba las líneas de pesca, pero no habían podido sortear todas las tormentas y luego de una gran agitación de aguas habían seguido navegando por distintos cauces.
El había sido el primero que le había preguntado una vez cuáles serían los tres deseos más grandes que podría formular. Amapola se los contó, en los tres estaba incluido él, entonces el pescador sacó de su bolsillo dos anillos y mágicamente fueron cumpliéndose uno a uno, los tres.
- Pero los deseos cumplidos también tienen fecha de vencimiento- me contó un día Amapola, como queriendo entender lo ocurrido.
Cada vez que me encuentro con ella a conversar, lanza al aire una pregunta como queriendo pescar en la bruma de la incógnita, una respuesta convincente. La última vez que la vi, la semana pasada, inquirió: ¿Si uno dice que alguien ha sido el amor de su vida, éste sigue siéndolo?, y la pregunta quedó flotando hasta que se quedó quieta como agua de estanque, con toda la obviedad del lugar común.

Tríptico. Cap. 2

2009-01-10T00:14:00.005-02:00

Amalia y el músico

Once meses después de haberlo visto por última vez, Amalia no sabía cómo manejar todo lo que el músico le había dejado en su agitada existencia, como quien conserva muebles para una futura mudanza incierta.
Tenía cierta sospecha de lo que la había enredado a ese hombre: tal vez aquella nítida apariencia de criatura desamparada que él emanaba, el músico parecía en todo momento un niño al que su madre ha retado. Y no era un equivocado instinto maternal, no. Era otra cosa. Varias veces ella me contó que el contacto de su piel con las manos de ese hombre le despertaban los instintos más primitivos.
Amalia cantaba en un registro que encajaba perfectamente con las melodías que el músico componía. Juntos eran la música misma, excepto por el pequeño detalle que él ya contaba con cantante en su vida cuando la conoció a ella.
Fue el primero que le dijo eso de que cuando ella cantaba se le ponía la piel de pollo y solo eso lo transformaba en un ser feliz. - No se para qué me dijo eso– me explicó – su indiferencia hizo que durante meses solo salieran gritos de impotencia de mi garganta.
El músico nunca quiso cambiar de intérprete de sus creaciones y la originaria continuó siendo la cantante estable.
-No lo entiendo- me confesó un día – la mina no interpreta con el sentimiento con que él compuso, no tienen nada que ver, son completamente disonantes.
- Ustedes dos tendrían que estar juntos - le dije yo un día - perdoname, qué te voy a decir esto a vos, pero es así.
Y como no logró comprenderlo fue que continuó su gira intentando sobrevivir en el mundo de la música, de la que se lleva en las entrañas, buscando la armonía.
El dolor se fue suavizando con cada acorde, sin embargo, hay días en que Amalia escucha notas hasta en el silencio más cerrado.

Tríptico. Cap. 1

2009-01-09T00:29:00.001-02:00

Amanda y el pintor

Después de cuatro años enteros, Amanda dudaba si lo suyo con el pintor había sido amor. Lo suyo, porque lo de él seguro que no. ¿Qué la había enredado a ese hombre? ¿La trama arácnida de su dibujo, las piruetas del trazo? Lo que haya sido no había hecho más que dejarla como una caricatura con una risa boba.

El pintor había sido el primer eslabón de fracasos de aquella cadena recurrente en que se había encaprichado su vida últimamente. El fue el primero que le dijo eso del contraste de su cara: que casi siempre era oscura, pero al reírse era un rayo de luz que encandilaba. Amanda me explicaba – no se para qué me dijo eso, su desamor hizo que no me riera por meses

El pintor se enamoró de una escultora y se lo hizo saber a Amanda. No, en realidad, ella insistió hasta que él se lo confesó.

- No lo entiendo- me confesó luego ella a mi- no sabés la risa boba que tiene la mina, no entiendo qué le vió, no debe iluminar ni dos watts. Y como de verdad no lo entendía, al principio se convenció de que él se había enamorado de esa mujer por las piruetas con que sus manos hacían esculturas. Amanda cantaba, bailaba, hacía tortas, leía y reía, pero de escultura nada. Más tarde comprendió que quizás no hubiera un atributo responsable, que aquello sucedía o no, sin depender de los talentos habidos o carentes.

Su olvido fue madurando del verde al morado, hasta volverse casi transparente. Sin embargo, hay días en que el rostro de Amanda pareciera una pincelada oscura, y sin risa.

Palmas azules - Silvina Garre

El valor de las palabras

2008-12-30T02:47:00.002-02:00

En el año 1955 el filósofo británico John Austin dicta una serie de conferencias sobre lo que él llama Teoría de los actos de habla. Esta teoría es extensa y rica, pero hay un punto en el que siempre me sentido especialmente interesada: Austin clasifica los enunciados en constatativos y performativos o realizativos. Los primeros se utilizan para describir, los segundos implican una acción con su sola formulación. Es decir, las emisiones realizativas o performativas por el solo hecho de ser expresadas, suponen la realización de un hecho.
Ejemplos conocidos de estos enunciados son:
. Pedir disculpas: al pronunciarlo estoy realizando el acto de disculparme
. Si digo “inauguro este local” estoy realizando la inauguración con la expresión en sí misma
. Apostar: la apuesta queda establecida con la sola e inexorable pronunciación de la intención
. Ni hablar del consabido “Si quiero” en una boda religiosa o civil.
En resumen, en el instante en que se pronuncia el enunciado, se realiza la acción

En el año 1991 yo estudiaba esta fascinante teoría en la cátedra de Lingüística I y, como muchos estudiantes, no contaba todavía con la capacidad ni la experiencia en poder apreciar la magnitud de su alcance.
Hoy, 17 años después, me doy cuenta que en efecto, hay palabras que por sí mismas generan una acción: si te digo que te quiero, te estoy queriendo al decírtelo, mis palabras son ellas mismas el amor que te tengo (si te digo que te odio, en cambio, lo más probable es que esté bromeando ya que si quisiera herirte, utilizaría otros términos menos explícitos)
Decirte que te quiero es quererte.
Para Austin, para mi

10 cosas que aprendí este año

2008-12-28T11:09:00.001-02:00

Tal como suele hacer mi amor cyberplatónico estuve intentando despejar y enumerar las cosas que he aprendido este año. Seguramente me olvidaré alguna que otra, es que un año es mucho tiempo o muy poco, depende
1- Los años bisiestos son jodidos, es así, no hay con qué darle
2- Todo puede cambiar, lo bueno también, ojo!
3- Los cobradores del peaje de Chascomús son todos re simpáticos, te saludan, te desean buen viaje, para mi que les bajan esa línea
4- Todas las fallas que les achacamos a los hombres son cosas que no pueden evitar, fallas que llevan en el cromosoma Y, no es su culpa.
5-"Tener hijos no lo convierte a uno en padre, del mismo modo en que tener un piano no lo vuelve pianista" Michael Levine
6- Soy muy fuerte, cada vez más. Soy de la raza de mujeres con ovarios y mente en su lugar, funcionando a toda máquina y puedo hablar así de mi sin caer en la soberbia porque soy la primera en cuestionarme, juzgarme y castigarme, llegado el caso.
7- Hay que saber quitar obstáculos: a las piedras hay que apartarlas, a las mínimas partículas de polvo, pisarlas y continuar camino
8- Puedo llegar adonde quiera, sobre todo con mi auto.
9- Hay que confiar en la intuición, aunque suene muy a frase de autoayuda, es nuestra voz profunda que nos grita cuando estamos sordos, ciegos y tontos.
10- Nada puede dañarte cuando ya has decidido que así suceda.

Maridaje*

2008-12-24T10:50:00.001-02:00

* (Qué glam se ha vuelto este término!)

Hay palabras que parecieran haberse unido en sagrado e irreversible matrimonio, como si no pudieran ser combinables con otras con igual o incluso mejor resultado en la transmisión de sentido. En los medios está lleno de estos ejemplos. Una pena, creo que atrofian la riqueza lingüística:

voraz incendio
merecidas vacaciones
amigo fiel
crudo invierno
calor sofocante
ardiente pasión
profundo dolor
vil metal
mundo cruel
lluvia torrencial
ardua tarea
fuerte aplauso
cálido recibimiento
sentido homenaje
elegante sport
reparador descanso
futuro promisorio
enemigo acérrimo

Y como viene al caso aprovecho la ocasión para desearles
feliz navidad
próspero añonuevo (ya se que no va todo junto, pero sino, en vez de matrimonio sería bigamia)

Dinosaurios vivos

2008-12-19T13:00:00.003-02:00

Hacía muchos diciembres que no tenía la posibilidad de asistir al asombroso hecho de ver cómo mi ingenuidad vuelve a aflorar: hace tiempo ya que al llegar el día 28 no me dejo engañar por bromas y chanzas varias. Yo pensaba que la inocencia había pasado a ser característica de otra época de mi vida.
Sin embargo hoy pensé que era 28 . En el kiosko de revistas de la esquina de Rivadavia y Estrada vi el titular y en cuestión de segundos me sentí remontada a tiempos prehistóricos.
El tema de los dinosaurios ha sido sin dudas una incógnita para la humanidad; el tiempo y su subsistencia ha planteado enigmas en torno a los cuales muchos expertos han investigado. Sin embargo parece ser que nada de lo dicho hasta aquí por ellos puede llegar a tener algún grado de veracidad científica. Los dinosaurios están entre nosotros. Muy pronto los vamos a poder ver pisando las mismas baldosas que vos y yo. Nos han sobrevivido y lo más sorprendente es que gozarán de las mismas libertades de cualquiera de nosotros, mortales inocentes (libertad que no tuvieron sus víctimas)
Hoy lo dijeron los diarios: los dinosaurios no han desaparecido

Piedra libre

2008-11-19T20:14:00.004-02:00

Este es un post...cómo llamarlo?...reivindicatorio. Porque yo se, sea por el analytics de blogger, porque lo intuyo o lo que fuese, que hay mucha gente que entra a este blog y lee mis textos, algunos desde hace mucho tiempo. Familiares, amigos, no tan amigos, enemigos, compañeros. Nombres que he conocido y anónimos que aún no he nombrado. Y que no comentan, por las motivaciones que sean. Bueno, hoy no voy a decir nada específico. Solo quería que los que nunca dicen, hoy hablen, aunque sea para marcar presencia, para saber que existen, que están ahí del otro lado. No hace falta que pongan su nombre completo, con una incial, una palabra clave, un código, yo sabré.
Y los habituales, por supuesto, también los espero

El paredón

2008-11-14T01:37:00.001-02:00

Sabía que estaba allí, por eso no necestió corroborarlo antes. Recordaba perfectamente que se encontraba al final de una calle sin salida, luego de las siete cuadras que ocupaba una fábrica de zapatos.
Sentía que era la mejor opción para su decisión, la que más la identificaba, la más emblemática.
Cruzó la ciudad con la tranquilidad de quien ya ha atravesado las mareas de su mente y está del otro lado. Por eso mismo, ya no pensaba; de esa orilla no hacía falta la razón.
Cuando llegó por fin adonde la fábrica comenzaba, automáticamente como tantas otras veces, su pie derecho aflojó el acelerador mientras el izquierdo al mismo tiempo activaba el embrague y su mano apretaba la palanca moviéndola a la posición de cuarta velocidad. La misma operación fue repetida para pasar a la quinta. Tres cuadras le bastaron para alcanzar los 160 kilómetros por hora. En ese número se condensaba el último sentido de todo.
Las cuatro cuadras restantes se volvieron líquidas en el tiempo.
Al llegar a la séptima, se aferró con toda la fuerza que le quedaba al volante y sin dudarlo avanzó como si fuera a zambullirse en esa masa concreta y uniforme que la atraía. Su límite final.

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